Книга Бывшие. Кредит на любовь, страница 63 – Саша Девятова

Всё внутри обрывается. Вой ветра, шум города за оградой, стук собственного сердца — всё тонет в гуле крови в висках. Его дыхание ровное и тёплое у меня над головой. Его руки держат уверенно, но без силы, давая понять: держу, но не удерживаю. Его куртка, пахнущая им, греет лучше любого камина.

Слёзы, копившиеся бог знает сколько, подступают комом. Не от горя. От этого внезапного, невыносимого тепла после ледяного одиночества. От понимания, что тебя видят не просто так — видят твою боль, твой холод и… укрывают. И самое страшное — что делает это тот, от кого ты ждала только новых ран.

Мы стоим так. Время растворяется в порывах ветра. Я плачу. Беззвучно. Слёзы текут по щекам, оставляя солёные дорожки на кожаном воротнике. Он чувствует это. Его руки чуть крепче сжимают мои плечи, просто подтверждая: «Я здесь. Я держу. Держись и ты».

Алексей шевелится первым. Не отпускает, а медленно, с бесконечной бережностью, ослабляет объятие. Я делаю шаг вперёд, выходя из кольца его рук, но не сбрасывая кожаную тяжесть с плеч. Поворачиваюсь к нему. Лицо мокрое, макияж размазанный. Мне всё равно.

Он смотрит. Никакого триумфа. Никакой жалости. Только та же усталая, бездонная ясность, что поселилась в его глазах за эти месяцы. И полное, абсолютное понимание.

— Спасибо, — говорю я. — За герберы. За тепло. За тишину.

Он молча кивает. Его взгляд скользит на мамину фотографию.

— Она бы не хотела, чтобы ты здесь замёрзла, — говорит он тихо, просто называя вещи своими именами.

— Знаю.

Вольский наклоняется, поправляет яркие лепестки гербер в вазоне, которые ветер уже пытался помять. Потом выпрямляется.

— Я пойду, — говорит он, оставляя мне пространство и выбор.

Киваю ему в ответ.

— Пока.

Он разворачивается и идёт по асфальтовой дорожке, оставляя меня в своей куртке, с его запахом, с его теплом, прижатым к груди. Я смотрю ему вслед. Он не оборачивается. Но и не ускоряет шаг, не бежит прочь. Он просто идёт. К выходу. К своей новой, трудной, одинокой жизни, в которой отныне будет знать — где-то на ветреном городском кладбище есть женщина в его куртке, которая приняла его тепло, не оттолкнув рук.

А я остаюсь. Стою, пока ветер не выдохнется, уступая место вечерней сырой прохладе. Потом аккуратно снимаю кожаную куртку. Она тяжёлая, живая в руках. Сворачиваю её, прижимаю к себе. Беру свои увядшие розы и кладу их рядом с его огненными герберами. Два букета. От двух людей, которых жизнь разбила вдребезги, а тихая, упрямая память собрала здесь, у одного камня.

Выхожу за ворота кладбища. В кармане плаща — ключи от пустой квартиры. Кожаная куртка лежит на пассажирском сиденье, как живое напоминание. Она тяжёлая, чужая и бесконечно важная. Запах из подкладки — его запах — заполняет салон. И я уже знаю. Я встречу его завтра.

Уже завтра.

Я еду домой, а наутро возвращаюсь в Светлое. Сердце стучит где-то в горле, но это не страх. Это решимость, ясная и холодная, как весенний ветер.

Нахожу его у сарая за храмом. Он рубит дрова. Каждый удар топора — точный, мощный, отдающийся в тихом воздухе. Он не слышит, как подъезжаю. Останавливаюсь в десяти шагах, беру его куртку и выхожу из машины.

Алексей словно чувствует моё присутствие, оборачивается. Топор замирает в воздухе. В его глазах — не удивление. Вопрос. Тихий, без слов.