Книга Цвет греха. Чёрный, страница 62 – Александра Салиева

Не дожёвываю. Тоже давлюсь. По-настоящему. И вода меня совсем не спасает.

— Скажете тоже, — отзываюсь, немного погодя.

А в горле до сих пор застревает. Как и в разуме.

Вот на кой чёрт мне замуж?

Не понимаю, каким образом это решит мои проблемы.

Но то я.

У господина Якупа мнение не меняется.

— И скажу, — кивает он, расценив по-своему. — Вот выйдешь замуж, перестанешь всем мужикам вокруг себя голову морочить, тогда и не будут они на тебя так зариться.

Звучит…

Обидно.

— Да кому я нужна? — фыркаю.

Бывший начальник тоскливо вздыхает.

— А вот обманывать — нехорошо, девочка, — проговаривает назидательным тоном.

Не спорю. В этом.

— Я хочу сдать экзамены. Хочу получить диплом. В университете дальше учиться хочу. И хорошую работу. Хочу жить самостоятельно. А вот замуж я точно не хочу, — усмехаюсь, горделиво задрав нос.

Может быть когда-то по старым обычаям именно так и поступали наши предки, да и, если уж на то пошло, в некоторых местах до сих пор так делают: чуть что, сразу отдают девушку, а она и вовсе не всегда знает и видит своего жениха до свадьбы, но всем без разницы, лишь бы каждая из сторон получила свою выгоду, так и пресекают сплетни, решают кровную вражду между собой или же какой-либо долг, в том числе пятно позора. С учётом, что господин Якуп — как раз из тех, кто не по слухам помнит об этих традициях, неудивительно, что он именно этот вариант предлагает. Я напоминаю себе об этом снова и снова, пока сидящий напротив переваривает мой категоричный ответ.

На самом деле мне есть что добавить ещё. Много. Но я затыкаюсь. Замечаю, что бывший муж моей матери не только закончивает свой телефонный разговор, но и двигается в направлении подъехавшей машины. А как добирается до неё, оттуда выбирается Ширин. В её руках небольшой крафтовый пакетик, который она ему передаёт.

И опять они о чём-то болтают…

В этот раз недолго.

Вместе разворачиваются и идут в мою сторону.

Как он тогда говорил?

Познакомит в следующий раз…

Очевидно, этот самый следующий раз наступает.

А я…

— Господин Якуп, спасибо за ваше гостеприимство, — отворачиваюсь от парочки и поднимаюсь на ноги. — Мне нужно немного подышать, слишком душно, — натягиваю виноватую улыбку. — Пойду, прогуляюсь немного.

Да, позорно сбегаю. Прихватив с собой свой кебаб. Им и наслаждаюсь, скрывшись от толпы, в том числе от опекуна с его спутницей.

Выглядит по-детски?

Возможно.

Но мне моё душевное равновесие важнее.

И так ни к чёрту…

К тому же моё одиночество длится не так уж и долго.

— Не делай так больше, — слышится сбоку от бывшего мужа моей матери, а он сам усаживается рядом.

Прямо на камни, где сижу и я, наблюдая за плещущимися волнами.

— Как именно?

— Не уходи, не сказав ни слова. Пусть даже недалеко.

Если вспомнить, где я оказалась сегодняшним днём, пока его не было рядом, не так уж мужчина и не прав, поэтому просто киваю, принимая чужую правоту. А он протягивает мне коробочку с новым гаджетом.

— И правда девчачий, — натягиваю подобие благодарной улыбки, разглядывая надписи на ней.

Расцветка именуется «розовое золото», а модель телефона — последнего выпуска. Если бы пришлось приобретать нечто подобное самой, то скорее исключительно в обмен на свою же почку, слишком уж дороговатый у неё ценник. Последняя мысль тоже вызывает улыбку. На этот раз настоящую. Вместе с последующей мыслью о том, что мне в самом деле стоит как минимум сказать «Спасибо», а как максимум…