Книга Пышка. Невинная для кавказца, страница 1 – Айрин Лакс

Алена

— Я просил сочную, а не толстую!

Мужской голос раздается в тишине гостиничного номера.

Хриплый и низкий.

Полный силы.

Такой, от которой мурашки скользнули по телу, и екнуло где-то в низу живота.

Я, вся распаренная, в одном полотенце после горячего душа, запинаюсь о свои ноги.

Сердце пропускает удар, рухнув, как у зайца, в пятки.

Посторонний?

В моем номере?!

Я медленно, боясь дышать, поворачиваю голову на звук.

То, что я вижу, окончательно заставляет забыть, как дышать.

Мама…

Спасите!

На широкой двуспальной кровати, прямо поверх покрывала, сидит мужчина.

Сидит по-хозяйски, широко расставив ноги, упершись локтями в колени.

Он огромный — широкоплечий, с мощной, рельефной шеей.

Темные волосы, тяжелый, цепкий взгляд из-под густых бровей.

Кавказец.

Пугающий.

Жгучий. Именно это слово приходит в голову первым.

Мрачный, как ночь без звезд.

На нем только брюки.

Рубашка небрежно брошена рядом.

Галстук распущен и свисает по обе стороны шеи.

Он не смотрит на меня. Он смотрит в свой телефон, который держит в руке, и с кем-то переписывается.

Наконец, отложив телефон в сторону, он смотрит на меня в упор.

Так, будто стреляет.

Скользит пристальным взглядом сверху-вниз и обратно.

Видит все — мои пышные бедра, которые едва прикрывает короткое полотенце, большую грудь, на которой скручен узел.

Белокурые волосы собраны в дульку, открывая шею.

— Ладно, у меня мало времени. Остаешься, — кивает царственно.

— Вы кто? Вы… Как вы сюда попали?

— Через дверь вошел, — хмыкает мужчина. — Скоро и в тебя. Войду, — заявляет он, медленно лизнув губы языком.

— Что вы здесь делаете?! — выпаливаю я сиплым шепотом. — Уходите!

— Что я здесь делаю? Как будто ты не знаешь, зачем я пришел.

— Вы… Номер перепутали, наверное!

— Ха. Я заказывал шлюху, а не актрису. Будь добра, смени пластинку, — лениво, с хрустом поворачивает он голову, разминая шею.

От этого звука по моей спине пробегает табун мурашек.

— Мужчина, покиньте мой номер! — требую я. — Или я сейчас на ресепшн позвоню.

— Напугала. Говорю же, я не настроен играть. Еще и ждать заставила, каждую минуту моего ожидания отработаешь! — продолжает говорить мужчина. — Долго плескалась в ванной. Что ж, это хорошо. Люблю чистых. Люблю делать их грязными.

Он смотрит на меня.

Смотрит теперь по-другому. Оценивающе.

Раздевает тяжелым взглядом и будто…

Остается доволен увиденным?!

— Что здесь происходит? Вы… сумасшедший!

— Верещать будешь позже, когда на прибор присядешь! — отрезает он тоном, не терпящим возражений, и кивает подбородком на свою ширинку. — Иди сюда, Сахарная.

— Что?

Я все еще не могу поверить, что это реально.

Что в моем номере сидит какой-то кавказец и смотрит на меня, как на десерт!

Сначала обозвал, а теперь облизывается.

— Сюда иди, говорю!

Он проводит ладонью по ширинке и сжимает ее пятерней.

При этом он немного прикрывает глаза, взгляд туманится.

Мышцы пресса и груди напрягаются, а бедра немного движутся вверх.

Ужасно пошлый жест!

— Мужчина, я еще раз вам повторяю! По-хорошему! Уйдите!

— А я тебе еще раз повторяю, у меня давно не было женщины, я голодный! — он усмехается, но в этой усмешке нет и намека на шутку. Только хищный, опасный голод. — Не трать мое время зря. Подойди поближе и возьми поглубже!

— Да как вы…