Книга Ненужная жена. Хозяйка сада пустоцветов, страница 27 – Алиса Князева

Мысль о бегстве возникает сама собой. Уехать. Далеко. Туда, где никто не знает ни меня, ни Драксена. Начать новую жизнь.

Но как только эта мысль оформляется, я понимаю её бессмысленность. Драксен найдёт меня. Со своими связями и деньгами он найдёт меня где угодно. И тогда моё положение станет ещё хуже. Я не только окажусь в его власти, но и дам ему законное основание считать меня неразумной женой, которую нужно держать под замком.

Нет, бегство не выход. Это лишь отсрочка неизбежного.

К тому же куда я пойду? У меня нет профессии, нет навыков, которые я могла бы продать. Быть женой Драксена — вот чему я училась последние пять лет. Улыбаться на приёмах, поддерживать светскую беседу, выглядеть безупречно. Какую работу я могу найти с такими умениями?

— Нет, — говорю я вслух, заставляя Серого поднять голову от своей миски. — Мы не побежим. Останемся и будем бороться.

Но как? Вот в чём вопрос.

После завтрака я убираю на кухне, перемываю немногочисленную посуду, которой пользовалась. Работа отвлекает от тревожных мыслей, даёт время подумать.

Мне нужен источник дохода. Стабильный, законный, достаточный, чтобы я могла платить Драксену и содержать себя и ребёнка. Уверена, если кто-то из близняшек забеременеет, он забудет о моём существовании. Нужно просто продержаться это время и не выдать себя.

Итак, что я умею? Что могу предложить миру?

Образование у меня хорошее, но неполное — Драксен настоял, чтобы я оставила учёбу после свадьбы. Я знаю литературу, историю, немного математики. Я могла бы давать уроки, но кому? Здесь, на окраине города, мало кто может позволить себе оплачивать частного учителя.

Я умею играть на арфе, но моя она осталась в доме Драксена. Да и много ли заработаешь музыкой?

Я умею вышивать, но это кропотливый труд, который не принесёт быстрого дохода.

Кухня — я почти ничего в ней не смыслю, кроме самых базовых блюд.

Мои мысли прерывает Клевер, который трётся о ноги, напоминая о своём присутствии.

— Ты прав, — говорю я ему. — Нужно продолжать изучать дом. Может быть, найдём что-то полезное.

Решаю проверить библиотеку. В детстве это была моя любимая комната — уютная, с большими окнами, выходящими в сад, с деревянными полками до потолка, заполненными книгами. Отец собирал их всю жизнь, привозил из путешествий, заказывал из дальних стран.

Библиотека в западном крыле дома, и мне приходится пройти через несколько комнат, чтобы добраться до неё.

Наконец я подхожу к дверям библиотеки — тяжёлым, дубовым и с резными панелями. Они приоткрыты, и из щели веет затхлостью и… гарью?

Сердце сжимается от дурного предчувствия, когда я толкаю дверь и вхожу внутрь. То, что я вижу, заставляет меня застыть на пороге, не в силах сделать ни шага.

Книги. Сотни книг. Разбросанные по полу, разорванные, с вырванными страницами. Некоторые полки опустошены полностью, другие перевёрнуты, третьи сломаны. Посреди комнаты — большое чёрное пятно от костра, который, к счастью, не разгорелся достаточно, чтобы поджечь весь дом.

Они жгли книги. Жгли знания, истории, воспоминания. Жгли часть моего наследия, часть души отца.

— О, боги, — выдыхаю я, чувствуя, как подкашиваются колени.

Котик осторожно проскальзывает мимо меня в комнату, принюхивается к запаху гари и недовольно фыркает.