Книга Волаглион. Мой господин. Том 2, страница 38 – Софи Баунт

— Мой отец... был параноиком. И фанатиком. Отпетым. Больным на всю голову. В шестнадцать лет я сбежал из дома.

— И где ты жил?

— У дяди. Отец не разрешал мне с ним общаться, но, когда я сбежал, дядя смог оформить попечительство.

— Параноик, фанатик. В каком плане?

— Он ненавидел людей и боялся нечисти. Развешивал дома какие-то сорняки, в углы соль сыпал, кругом иконы, кресты. Не выпускал меня на улицу. Только в школу, но сам отвозил и забирал. Он не разрешал мне заводить друзей, считал, что все, кроме него, желают мне зла, поэтому держал запертым в комнате. С решеткой на окнах. Когда он уезжал, то закрывал дверь на замок. Решетки были на всех окнах в нашем доме. Я и через форточку не мог вылезти. Пытался, правда. За что всегда был наказан...

Иларий пучит глаза. Я вспоминаю, как отец привязывал меня наручниками к батарее в спальне со словами: таких бесовых, как ты — нужно держать на цепи. Вспоминаю, как выглядывал со второго этажа за ворота. Там играли ребята. Они задирали голову, улыбались и звали меня к себе. Но я не мог спуститься. Потом они перестали звать. Я ждал этого приглашения хотя бы просто так. Боялся стать невидимкой. Пустотой.

Иларий сжимает мое плечо.

— Не знаю даже, что сказать.

— Я помню, как смотрел в окно, вставал на подоконник и махал ребятам во дворе. Они не отвечали. И тогда я колол себе палец иглой, чтобы напомнить, что я существую. Что я... не призрак.

— Вот это да, — бледный Иларий поджимает губы. — Ты теперь словно улитка с клаустрофобией.

— Не стоит переживать за меня. Думаю, я поборол свой страх. К тому же в этом доме у меня есть, по крайней мере, один друг.

Я хлопаю его по спине.

— Ты общался с отцом будучи взрослым?

— Несколько раз. Без особого желания. У меня в голове всегда была лишь работа.

— Скорее ты заткнул ей дыры, заклеил раны. Все забываю спросить, чем ты занимался-то?

— Отец был сантехником, кое-чему меня научил, так что в семнадцать я уже работал. Шабашил. Учился делать ремонт. Затем дядя отправил меня к своему другу, который был директором завода по производству декоративного камня. Я помогал ему. Заочно окончил университет. Дяде мне и с деньгами помог, когда я начинал заниматься своим делом. Разное пробовал. Наливные полы, изготовление гибкого камня, затем открыл производство акриловых ванн.

— Да, мало романтичного, — усмехается Иларий. — Было что-то не настолько скучное?

— М-м-м, недавно открыл ферму конопли.

— Другое дело.

— Из нее изготавливается бумага, ткань, биотопливо. На самом деле потенциал у этой сферы большой, главное было документы получить и...

Я понимаю, что Иларий скорее делает вид, чем слушает, поэтому перевожу тему:

— Короче, я делал все, чтобы не стать как отец.

— Чокнутым?

— Неудачником. Который не может прокормить семью. Отец считал, что нужно жить скромно, не высовываться. Нам вечно не хватало денег.

Иларий кивает.

— Ну а что насчет тебя? Ты был дизайнером. Много путешествовал. А что насчет семьи? Невеста, девушка, жена?

— Я не просто путешествовал. Я жил в Европе. Мне предложили стать модельером в известном доме моды, но мне пришлось вернуться в Россию.

— Почему?

— Моя мать... Она сильно болела. А кроме меня у нее никого не было. Я хотел забрать ее в Европу, но она была против. Умоляла остаться в России. Она ненавидела европейцев. Не знаю из-за чего, честно. Так и не выпытал.