Книга Официантка для Босса, страница 22 – Никки Зима

— Кажется… да. — Он трогает своё лицо, будто проверяя, на месте ли оно, — но в следующий раз я копыта отброшу.

— Не расстраивайтесь, в следующий раз вам ещё выпадет шанс испить кару небесную до дна. Только попробуйте у меня ещё раз одежду стащить, я больше вас спасать не намерена.

— Учту, — потом он поворачивается к толпе.

— Дорогие друзья, если вы всё-таки хотите шампанского, то учтите, что моё предложение действует всего пятнадцать минут.

Потом он берёт телефон, набирает номер ресторана и сообщает, что сколько бы ни пришло гостей в ближайшие пятнадцать минут, он всем оплачивает выпивку.

Хм, у богатых свои причуды. Ведёт себя как павлин.

Хотя толпа моментально рассасывается. Быстрее всех ко входу в ТЦ движутся бабка с флаконом и Будённый.

Бежать им стыдно, поэтому они напоминают эфиопских спортивных ходунов.

Волков суёт деньги охранникам, те тоже удаляются с гордым видом, видно, что у кого-то сегодня очень хороший день.

— Волков, что с моей одеждой?

— На капоте.

Вижу, что действительно скомкана груда.

— А что с платьем?

— Некогда, потом, у нас проблема…

Чёрт, а вот сейчас, действительно, становится обидно.

Я чувствую себя отвратительно. Как после того сна, в котором идешь по улице, находишь крупную сумму денег, распихиваешь по карманам пачку за пачкой.

А когда просыпаешься, то понимаешь, что всё одеяло в трусы заправлено.

Платье было фантастическим. Но стараюсь держать марку и, направляясь к задней пассажирской двери, сообщаю:

— Некогда, так некогда. Поехали! По дороге расскажете о проблеме, пока буду одеваться.

Но голос, видимо, предаёт, потому что, будто читая мои мысли, Волков сообщает:

— Не переживай, если не успеем, завтра с утра тебе то платье домой привезут. А проблема такая: Эмир пропал.

Я моргаю, пытаясь сообразить.

— Как пропал? Он же был в машине…

— Был. А теперь его нет! — Волков заводит двигатель. — Дверь была открыта! Или его украли, или он сам сбежал, пока ты тут в древнеримские игры играла!

— Ну уж валить на меня не надо, господин олигарх. Отвернитесь. Я переодеваться буду.

Волков морщится и отводит взгляд.

Мы движемся к выезду.

— Что у вас случилось? Вы аллергик?

— Есть такое. Чуть не отправился к праотцам.

— На собак? Как же тогда ваш Фадх?

— Не угадаешь, иногда на собак, иногда на Древний Рим.

Укоризненно смотрю на него.

— Знаете что…

— Знаю, знаю. И да, я не воровал твою одежду. Почувствовал, что начал распухать, помчался к машине. Одежду схватил на автомате.

Выехав с парковки, мы колесим по улочкам, заглядываем во дворы. Ничего. Ни огромного кане-корсо, ни следов его пребывания.

Только люди, которые тыкают в нас пальцами и снимают на телефоны. Мы ещё не знаем, что уже стали мемами.

— Остановитесь! Спросим эту даму с тележкой! — я чуть не вылетаю через лобовое стекло, показывая пальцем на внушительных размеров тётку, сгружающую из такси с десяток пакетов из супермаркета.

— Извините, вы не видели большую собаку? Очень большую и чёрную? Такую, знаете, лошадь в собачьем обличии? — вежливо, но с отчаянием в голосе обращаюсь я.

Тётка поправляет очки и смотрит на нас недоверчиво, будто мы предлагаем ей вступить в секту.

— Собаку? А какой породы? — переспрашивает она.

— Кане-корсо! — выпаливаю я, — выглядит как… — Исчадие ада, — кричит в окно Волков с переднего сиденья.