Онлайн книга «Кто чей сталкер?»
|
— Ника? Ты чего так рано? Что-то случилось? Голос хриплый, встревоженный. И я понимаю — она не спала. Ждала. Или проснулась от звука двери, но какая разница, если результат один: мама смотрит на меня, и мне нужно что-то сказать. Ложь выскакивает сама. — Не смогла уснуть у Лизы. Ну, знаешь, чужая кровать, духота... Вызвала такси и приехала. Мама хмурится. Взгляд скользит по мне — сверху вниз, фиксируя детали. Останавливается на кофте. — А это что за кофта? Это мужская кофта? Сердце пропускает удар. — Это... это кофта парня Лизы. На улице холодно, она одолжила. Верну завтра. Слова звучат нормально. Почти. Мама смотрит еще секунду — долгую, изучающую — потом кивает. — Ладно. Иди спать. Выглядишь уставшей. Выгляжу уставшей. Еще бы. Сейчас, утром, эта ложь кажется огромной. Неподъемной. Она лежит в груди свинцовым комком, давит на ребра. Я соврала маме. Раньше не врала. Не было нужды — моя жизнь была прозрачной, пустой, предсказуемой. Школа, потом универ, дом, интернет почасово. Никаких секретов, никаких ночных поездок, никаких чужих кофт на стуле. А теперь… Сейчас вроде бы мало что изменилось… Встаю, подхожу к стулу. Ткань под пальцами мягкая. Поднимаю кофту, подношу к лицу. Все еще пахнет им. Щеки горят. Отбрасываю кофту обратно — слишком резко, будто обожглась. Нужно вернуть. Но как? Подойти в универе? «Привет, Арс, вот твоя кофта»? На глазах у всех? Чтобы половина курса видела, как серая мышь Ника отдает одежду самому Арсению Беляеву? Нет. Исключено. Подбросить в сумку? Еще хуже. Тайком, как сталкер… Стоп. Я и есть сталкер. Голова начинает болеть по-настоящему. Сажусь на кровать, зарываюсь пальцами в волосы. Мысли путаются, цепляются друг за друга, не дают выстроить ничего связного. Телефон. Точно. Телефон. Тяну руку к тумбочке, разблокирую экран. Привычка сильнее разума — пальцы сами открывают второй профиль, тот самый, с которого я месяцами следила за их жизнью. Нужно проверить, не выложили ли они что-то ночью. Фото. Сторис. Хоть что-то. Но взгляд цепляется за другое. Уведомление. Время — 5:47 утра. «Вас добавили в чат "Клуб анонимных полуночников"» Сердце замирает. Открываю. Чат. Три участника. Арс создал группу через пятнадцать минут после того, как высадил меня у подъезда. И там — сообщения… Арс: я решил создать чат) Артем: гениально) не спамь и не буди синичку. Артем: но спасибо что дал прокатиться) и за эту ночь) Арс: звучит двусмысленно, гений) сам попросил не будить синичку. Артем:раз она не прочла, значит уже спит и утром будет сюрприз. Осталось тебе придумать кличку. Синичка и гений уже есть) Арс:буду красавчиком) Артем:да ну, кличка должна олицетворять тебя) Листаем дальше, котики, там еще одна глава:) 14 глава Троллейбус дергается на повороте, и я хватаюсь за поручень. За окном — серое утро. Не дождь, но и не солнце. Что-то промежуточное, невнятное, под стать моему настроению. Город просыпается нехотя: люди на остановках смотрят в телефоны, продавщица в ларьке широко зевает. Обычный вторник. Только я — уже не совсем обычная. Три дня. Три дня с той ночи. Три дня переписки в чате с дурацким названием, которое придумал Арс. Три дня коротких сообщений, дурацких мемов, случайных голосовых посреди ночи… Хриплыми голосами, вздохами между словами и смешками… |