Книга Опасная для Босса, страница 80 – Tommy Glub, Адалин Черно

Вино льется рекой — официанты незаметно подливают, бокалы никогда не бывают пустыми. Мюллер постепенно расслабляется — галстук ослаблен, жесты становятся шире, смех громче. На щеках появляется румянец.

— Знаете, господин Сорин, — говорит он, допивая второй бокал коньяка Хеннесси после десерта. — Я редко вкладываюсь в проекты на интуиции. Привык доверять цифрам, анализу, прогнозам. Но в этот раз... — он делает паузу, смотрит на Соню, потом на меня. — Мне кажется, у вас правильная команда. Чувствуется энергия, драйв, страсть к делу. — Он кивает на Соню. — И правильный подход. Внимание к деталям.

— Значит, вы согласны? — уточняю, стараясь не выдать волнения. Сорок миллионов евро висят на волоске.

— Да. — Он протягивает руку через стол. — Мои юристы свяжутся с вашими завтра утром. Обсудим детали контракта, подпишем через два дня. Хочу, чтобы все было готово до моего отлета в Цюрих.

Пожимаю его руку. Крепко. Сделка заключена.

Внутри все ликует — адреналин бьет в голову как шампанское. Сорок миллионов евро инвестиций. Проект обеспечен на два года вперед. Можно расширяться, открывать филиалы, привлекать лучших.

Но я смотрю не на Мюллера. Я смотрю на Соню.

На то, как она улыбается — искренне, радостно, глаза сияют как звезды. Как она чуть сжимает мою руку под столом — незаметно для других, но ощутимо для меня. Поздравляет. Поддерживает. Разделяет мою победу.

И понимаю — эта сделка важна. Деньги важны. Проект важен.

Но она важнее.

Гораздо важнее всех денег мира.

Мы прощаемся с Мюллерами и Морино у выхода. Улица пустынна, только редкие машины проезжают мимо. Воздух прохладный, пахнет дождем — где-то вдалеке гремит гром.

Итальянец, подвыпивший и еще более навязчивый, в последний раз целует Соне руку — долго, влажно. Я уже привык за вечер, но все равно сжимаю кулаки так, что костяшки белеют.

Нет, к этому невозможно привыкнуть.

— Прекрасная София, — бормочет он, покачиваясь. — Может, выпьем кофе? Я знаю чудесное место…

— Спасибо, но мы устали, — отвечаю я холодно, притягивая Соню к себе. Моя рука на ее талии — собственнический жест.

Грета Мюллер подходит к Соне, обнимает на прощание — неожиданно тепло для такой ледяной леди. Что-то шепчет ей на ухо — я не слышу, но вижу, как Соня краснеет от шеи до корней волос, кивает.

Интересно, что она ей сказала?

Машина уже ждет. Водитель открывает дверь, мы садимся. Салон пахнет кожей и освежителем воздуха с ароматом сосны.

Соня устало откидывается на сиденье — спинка скрипит. Закрывает глаза, и я вижу, как дрожат ее веки. Туфли соскальзывают с ног — она вытягивает ноги, шевелит пальцами в чулках. Интимный жест, домашний.

Я смотрю на ее профиль в свете уличных фонарей — тонкий нос с едва заметной горбинкой, длинные ресницы отбрасывают тени на щеки, губы чуть приоткрыты в усталости. Шея открыта, я вижу, как бьется пульс в ямочке у основания горла.

Хочу поцеловать. Прямо сейчас. Прижать к сиденью, впиться в эти губы, пить ее стоны. Наплевать на водителя. На приличия. На все.

Но сдерживаюсь. Сжимаю кулаки. Пока сдерживаюсь.

— Ты была великолепна, — говорю тихо, хрипло. Голос садится от желания.

Она открывает глаза медленно, как будто они весят тонну. Поворачивает голову.

— Правда? — В голосе неуверенность, усталость.

— Абсолютно. Мюллер впечатлен твоим профессионализмом. А Морино влюблен по уши.