Книга Сердце стража и игла судьбы, страница 89 – Надежда Паршуткина

— …А когда гнев его был особенно страшен, он вызывал из глубины пещер трёхглавого Змея Горыныча, вскакивал ему на хребет и летел по свинцовому небу, затмевая луну, — шептала я, а сын замирал, приоткрыв рот. – И знал он все тропы в лесу, а в самой чаще, в избушке на курьих ножках, жила его верная слуга — Баба Яга. Кости да кожа, нос крючком, ступа железная. Ждёт непослушных детей, караулит…

Он слушал, поглощённый целиком. Его собственное отражение на стене, увеличенное и расплывчатое, тоже, казалось, застыло. Постепенно дыхание становилось глубже, ровнее. Ресницы, тёмные и длинные, опускались на щёки, подрагивая в такт пульсу. Сказочный Кощей, сильный и величественный, уводил его в страну снов, где всё было просто: есть добро, есть зло, и зло можно победить, если очень захотеть.

Я замерла, дожидаясь, когда его хватка на моём рукаве ослабнет, а пальчики разожмутся. Потом мягко высвободилась, поправила одеяло, поцеловала в тёплый лоб — он пах молоком, детским мылом и сном. Вышла на цыпочках, прикрыв дверь так, чтобы щель осталась — на случай, если проснётся.

Тишина в наших покоях была иной — не спящей, а бодрствующей. Тёплой, насыщенной запахом воска, яблок из вазы на столе и вечного, едва уловимого озона, что всегда витал вокруг Казимира. Нарушало её лишь потрескивание поленьев в камине.

Он сидел в своём любимом глубоком кресле у очага, откинув голову на спинку, босые ноги на вышитой скамейке. Но не спал. Смотрел не на пламя, а сквозь него, туда, куда мне, даже после всех лет рядом с ним, был доступ лишь отчасти — в бесконечные, переплетающиеся коридоры миров, что мерцали в глубинах его серебряных зрачков. Его профиль в танцующих отсветах казался высеченным из бледного мрамора — резкий, неприступный, вечный.

Я подошла сзади, не говоря ни слова, обвила его за плечи, прижалась щекой к макушке. Его волосы, холодные и шелковистые, пахли дымом, старыми страницами пергамента и чем-то ещё — пустотой между звёзд, вечностью, которая стала для меня домом.

— Опять ты ему страшилки рассказываешь? — спросил он, не оборачиваясь. Голос был низким, с лёгкой хрипотцой — сегодня у Зеркала было неспокойно, и ему пришлось долго стоять на страже.

— Он требует, как свои законные дивиденды, — прошептала я в его волосы. — Сам приучил.

— И когда ты ему расскажешь правду? — в его тоне не было упрёка, лишь усталая, знакомая нота.

Я закрыла глаза.

— Я уже рассказываю правду. Говорю, что Кощей был не вором душ, а… хранителем. Испытанием, которое ждёт каждого, кто ищет лёгких путей. Тем, кто ставит на истинную дорогу. Кто показывает человеку его же отражение — и слабое, и сильное. Кто помогает, даже когда кажется, что вредит.

Он тихо фыркнул — смешок, в котором слышался скрип тысячелетних врат, шелест падающих в бездну звёзд и бесконечное терпение.

— Ох, Марья… — он медленно повернул голову, и его губы, прохладные и мягкие, коснулись моего запястья, прямо над местом, где пульсировала кровь. – Магия в нём просыпается. Не просто искорки, а полноценный родник. Скоро, очень скоро, придётся увести его в цитадель. На самую Границу. Учить. И не только тому, как смотреть в Зеркало, не сломав рассудок.

— Знаю, — выдохнула я, ощущая привычный, острый укол — смесь гордости и материнской тревоги. – Но ему там понравится. Там его кровь. Его наследие. Настоящий дом.

Мы жили на два королевства, на два бытия. Днём — король и королева Солнечного Града, в парче и бархате, вершащие суд под сенью яблонь в цвету, слушающие доклады управителей, принимающие послов с дарами. Ночью — Хранитель и Хранительница, двое в чёрных, простых одеждах, стоящие плечом к плечу в вечном холоде Обсидианового Зала. Мы следили за мерцающими в глубине Зеркала миражами иных реальностей, ловили шёпоты угроз из Бездны, латали тонкую плёнку между мирами. Мы балансировали между солнцем и звёздной пустотой, между сказкой, которую рассказывали сыну, и былью, которую несли на своих плечах.

В этой тишине, под треск огня, мы оба знали. Знали так же безошибочно, как знали ритм дыхания друг друга. Что осталось всего ничего — какой-то миг по меркам нашей вечности. И тогда по этим самым, отполированным бесчисленными шагами ступеням цитадели пойдёт новый Повелитель. Серебряноволосый, как иней на первом утреннике, с глазами цвета изумрудов. С тихой улыбкой, в которой будет мудрость, не по годам ему отпущенным. Он возьмёт себе имя — Кощей Бессмертный. Не как маску, не как украденный титул. А как наследие. Как тяжёлый, сияющий венец долга. Как продолжение нашей любви — страшной для чужих, прекрасной для нас, выстраданной и вечной. Но это уже будет новая сказка….