Книга Двор Опалённых Сердец, страница 58 – Элис Нокс

— Я знаю, – сказала я тише. – Но сейчас это всё, что у нас есть. Так что либо ешь, либо свалишься от голода. Твой выбор.

Он выдохнул. Медленно. Потом откусил.

Прожевал.

Лицо прошла целая гамма эмоций – от шока до отвращения. Брови сошлись. Губы сжались. Горло судорожно дёрнулось, когда он заставил себя проглотить.

— Мерзость, – выдохнул он. – Плоть без жизни, вкус без сути… Это кощунство называть подобное едой.

— Но съедобно.

— Едва.

— Тогда представь, что это испытание. Твоё падшее величество прекрасно справлялось с худшими вещами, чем куриный сэндвич.

Золотые глаза метнулись на меня – острые, но с проблеском чего-то тёплого. Почти благодарности за попытку отвлечь.

Несмотря на слова, он продолжил есть. Медленно. С видимым усилием. Но ел.

Голод сильнее гордости. Даже для королей.

Я достала ноутбук, открыла крышку. Экран ожил – логотип, загрузка, рабочий стол с минималистичным фоном. Подключилась к Wi-Fi кафе – незащищённая сеть, смешно. Пять секунд, и я уже внутри.

Пальцы забегали по клавиатуре – быстро, привычно, как пианист по клавишам. Это моя стихия. Мой мир. Здесь я не жертва, не добыча.

Здесь я охотник.

— Маркус Холлоуэй, – пробормотала я, вбивая имя в поисковик. – Коллекционер оккультных артефактов. Богач. Должен оставлять следы…

Результаты посыпались. Десятки ссылок. Форумы, статьи, упоминания на аукционах. Я быстро просматривала – фильтруя шум, ища суть.

— Вот, – ткнула я пальцем в экран. – Статья в местной газете. "Эксцентричный коллекционер Маркус Холлоуэй открывает частную галерею редких артефактов". Два года назад. – Я кликнула дальше. – Адреса нет. Только упоминание, что галерея находится "в его поместье недалеко от Белфаста".

— Недалеко, – повторил Оберон сухо. – Крайне полезная информация.

— Заткнись, я работаю.

Я склонилась ближе к экрану, погружаясь в поток данных. Одна вкладка. Вторая. Третья. Соцсети, аукционные каталоги, кадастровые записи.

Мир сузился до светящегося экрана и стука клавиш.

Минут через пять я подняла взгляд – просто размять шею – и замерла.

За столиком напротив сидели три девчонки. Студентки, на вид лет двадцать. Хихикали. Перешёптывались. Пихали друг друга локтями в рёбра.

И все трое пялились на Оберона.

Одна – рыжая с косичками – откровенно ему улыбалась. Вторая – азиатка с яркой помадой – прикусила губу, глаза блестели. Третья – блондинка в обтягивающей кофточке – игриво помахала пальцами.

Что-то горячее и острое полыхнуло в груди.

Что за…?

Оберон их даже не замечал. Смотрел в окно, рассеянно доедая сэндвич, совершенно не в курсе, что половина кафе пожирает его взглядами.

Конечно, не замечал. Он привык быть в центре внимания. Привык, что на него смотрят, восхищаются, боятся.

Король.

Рыжая наклонилась к подругам, что-то прошептала. Все трое снова захихикали.

Блондинка встала. Поправила волосы. Начала двигаться к нашему столику.

О нет. Только не это.

— Оберон, – процедила я сквозь зубы.

Он повернулся ко мне, бровь вопросительно приподнялась.

— Что?

— Твои поклонницы, – я кивнула в сторону блондинки, уже в трёх шагах от нас, – сейчас обоссут нам стол, если ты не перестанешь им улыбаться.

Он моргнул. Посмотрел через плечо. Потом обратно на меня.

— Я не улыбался.

— Ты существовал. Для некоторых этого достаточно.