Книга Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки, страница 6 – Лена Харт

— Марьям, я не понимаю...

— Мурад.

Замолкает. За три года я ни разу не называла его по имени. Всегда «Мурад Расулович» или формальное «вы».

— Сейчас не время для самокопания. Сейчас время для завтрака и горячего какао. Кризис подождёт.

Моргает, и медленно поднимается с пола. А я снова совершаю ошибку, позволив взгляду скользнуть вниз. Мышцы живота напрягаются, когда он встаёт. Серые штаны сидят на бёдрах так, что становится понятно: он не просто владеет ресторанами, он ещё и регулярно посещает спортзал.

Марьям, соберись. Дети смотрят.

Проходит мимо меня к спальне. Я улавливаю незнакомый запах вместо его обычного дорогого парфюма. Запах сна, лёгкого похмелья и чистой паники. Слишком интимный для семи утра воскресенья.

Ситуация кажется настолько нереальной, что я с трудом удерживаюсь от смеха: Мурад Хаджиев внимательно слушает мои слова, находясь у себя дома, словно я здесь главная.

Поворачиваюсь к детям. Они смотрят на меня с одинаковым выражением настороженного ожидания.

— Ну что, — улыбаюсь, — кто любит блинчики?

Амина поднимает голову от мишки.

— С вареньем? — её голос тоненький, почти шёпот.

— Конечно, или с шоколадом, если хотите.

— Мама делала с вареньем, — говорит Артур. — Из абрикосов.

Мать. Женщина, которая, собрав в охапку своих детей, привела их к дому практически незнакомого мужчины, и, оставив на пороге, исчезла из их жизни.

«Он найдёт нас всех», — написала она.

Кто этот «он»? От кого она бежала?

— Что-нибудь придумаем. Пойдёмте на кухню? — говорю мягко.

Артур помогает сестре встать с дивана. Амина не выпускает мишку, второй рукой цепляясь за брата.

Кухня Мурада напоминает съёмочную площадку кулинарного шоу. Огромная, сверкающая нержавеющей сталью, с островом посередине и техникой, о которой я могу только мечтать. И ни единой пылинки.

Приоткрываю дверцу холодильника и быстро пробегаю взглядом по полкам: яйца лежат в ячейках, рядом бутылка молока, поблёскивает пачка сливочного масла. Всё свежее, фермерское, с аккуратными этикетками, словно из рекламы.

Мука? Нахожу в шкафу запечатанную пачку.

Техника на миллион, а мука не распечатана. Какая ирония. И этот человек кормит пол-Москвы. Мои подписчики обрыдались бы от такого кощунства.

— Садитесь сюда, — указываю на высокие стулья у острова. — Можете смотреть, как я готовлю. Или помогать, если хотите.

Артур усаживает сестру на стул, потом забирается сам. Его ноги не достают до перекладины, и он болтает ими в воздухе.

Такой маленький. И такой серьёзный.

Начинаю смешивать тесто. Мука, яйца, молоко, щепотка соли, ложка сахара. Руки делают привычную работу, пока в голове крутится калейдоскоп мыслей.

Мурад Хаджиев — отец? Мысль настолько абсурдна, что в голове она звучит как насмешка.

— Ты работаешь на него?

Поднимаю глаза. Артур смотрит на меня изучающе, будто решает, можно ли мне доверять.

— Да, я его помощница. Уже три года.

— Помощница, — повторяет он. — Как секретарь?

— Вроде того. Я помогаю ему с работой. Организую встречи, решаю проблемы, слежу за расписанием.

— А он... он хороший?

Вопрос застаёт врасплох. Хороший ли Мурад? Он всегда требователен, без сомнения перфекционист до кончиков пальцев, и, насколько мне известно, ведет дела честно и порядочно. Но хороший?

— Он... справедливый, — говорю наконец. — И он держит слово. Если пообещает что-то, сделает.