Книга Фиалковый роман, страница 107 – Манна Небесная

Когда дверь закрылась, София снова села рядом с отцом. Она осторожно поправила одеяло и прошептала:

— Теперь всё будет хорошо. Я обещаю. - Андрей слабо кивнул, чувствуя, как усталость снова начинает овладевать им, но теперь это была не пугающая темнота, а мягкая, обволакивающая дремота, в которой звучал родной голос дочери.

В тот миг, когда тишина палаты, нарушаемая лишь мерным дыханием больного и шёпотом дочери, вновь обрела свою умиротворяющую полноту, в кармане Софии тихо, но настойчиво завибрировал телефон. Этот звук, столь обыденный и неуместный в стенах, пропитанных запахом лекарств и тревогой, показался ей резким, как выстрел в лесной тиши. Она вздрогнула, и рука её, покоившаяся на одеяле отца, невольно сжалась.

На экране светилось имя: **Сергей**.

София бросила быстрый, виноватый взгляд на отца. Андрей Владимирович лежал с закрытыми глазами, лицо его было бледным и спокойным, как у человека, который после долгой и мучительной борьбы наконец нашёл приют в тихой гавани сна. Она на цыпочках отошла к окну, за которым серое небо сливалось с белым, заснеженным пейзажем.

— Алло? — прошептала она в трубку, прикрывая микрофон ладонью.

— Соня? — раздался в ответ голос Сергея. В нём слышалась не просто вежливая забота, а глубокое, искреннее участие. — Я не стал писать. Решил позвонить. Как ты, как Андрей Владимирович?

София прижалась лбом к холодному стеклу. На мгновение ей показалось, что она видит не только своё отражение и силуэт отца на больничной койке, но и самого Сергея — там,на другом конце города, где он, быть может, так же смотрит в окно, думая о них.

— Он пришёл в себя. Только что. Медсёстры были здесь... — её голос дрогнул. — Серёжа... спасибо тебе. Я даже не знаю, как...

— Не надо, Соня. Не говори этого. Я рад, что смог помочь. Он сильный человек. Он выкарабкается.

В трубке повисла короткая пауза, наполненная тем особым пониманием, которое возникает между людьми не от слов, а от общей причастности к чему-то великому и страшному — к борьбе за жизнь.

— Слушай... я понимаю, что сейчас не время, — снова заговорил Сергей уже более деловым, но всё таким же тёплым тоном. — Но я по поводу выставки. Я подобрал несколько новых серий... очень сильных. Я бы хотел встретиться на днях. Посмотреть всё вместе. Ты как? Сможешь?

София обернулась и посмотрела на отца. Его грудь мерно вздымалась под тонким больничным одеялом. Жизнь возвращалась в это тело капля за каплей, и в этом возвращении была частица того человека, что говорил с ней сейчас по телефону.

— Да... да, конечно. Я думаю... я думаю, это возможно. Позвони мне завтра после обеда? Я буду знать точнее.

— Договорились. Береги его... и себя.

Она нажала отбой и ещё несколько секунд стояла у окна, глядя на пустынную улицу. В этом звонке было всё: и страх прошедших дней, и робкая надежда на будущее, и та самая жизнь, которая не останавливается ни на миг, даже когда сердце замирает от ужаса или замирает в груди больного человека. Жизнь шла своим чередом: она требовала работы, встреч, новых кадров для выставки. И эта простая, будничная необходимость вдруг показалась Софии самым прекрасным доказательством того, что самое страшное действительно осталось позади.

Она тихо вернулась к креслу у кровати и снова взяла отца за руку. Пальцы Андрея Владимировича чуть дрогнули в ответ на её прикосновение.