Книга Измена. Вкус запретного тела, страница 36 – Мира Линч

Ветров подошёл сзади, обнял, уткнулся носом в мои волосы.

— Это нормально.

— Что нормально?

— Переживать. Прощать — нет. Но переживать — да. Ты не робот. Ты женщина, которую предали. И ты имеешь право злиться. Плакать. Даже хотеть разбить её лицо об унитаз. — Он помолчал. — Но не имеешь права застревать в этом. Потому что тогда она выигрывает.

— Кто выигрывает?

— Она. Боль. Твой бывший. Все, кто хочет, чтобы ты страдала вместо того, чтобы жить.

Я повернулась в его объятиях. Посмотрела вверх — на его подбородок, щетину, тёмные глаза с серыми вкраплениями.

— А ты?

— А я хочу, чтобы ты жила. Со мной. Долго. Настолько долго, что мы забудем, с чего начали.

— Романтик.

— Реалист. — Он провёл пальцем по моей скуле. — Ничто не вечно. Но я хочу попытаться сделать так, чтобы ты была счастлива. Хотя бы на время.

— На чьё время?

— На наше.

Я привстала на цыпочки, поцеловала его. Не страстно — благодарно. За то, что не давил. За то, что говорил правду. За то, что не боялся моей злости.

— Хочешь, я позвоню ей? — спросил он вдруг.

— Зачем?

— Скажу, чтобы завязывала с постами. Что ты читаешь. Что это причиняет тебе боль.

— Не надо. — Я покачала головой. — Она не должна знать, что я слежу за ней. Это будет моим секретом.

— Грязным секретом.

— Самым чистым из всех моих секретов.

Он усмехнулся.

— Ладно. — Он взял меня за руку, повёл в гостиную. — Иди сюда. Я хочу тебе кое-что показать.

— Что?

— Сюрприз.

Он открыл ноутбук, развернул экран. Трёхмерная модель — не моя, чужая. Дом. Не похожий на его. Маленький, уютный, с красной черепичной крышей, садом, качелями.

— Чей это проект? — спросила я.

— Твой. Вернее, будет твой. — Он посмотрел на меня. — Это проект дома для тебя и Лизы. На том же участке. В ста метрах от моего.

— Ты...

— Я хочу, чтобы вы были рядом. Но не в моём пространстве. У каждой из нас должно быть своё. — Он говорил быстро, боясь, что я перебью. — Если ты, конечно, захочешь. Если нет — я построю тебе дом где-нибудь ещё. Или не построю вообще. Но я хочу, чтобы у тебя был выбор. Не зависеть от меня.

Я смотрела на экран. На маленький домик с качелями, на сад, на панорамные окна, выходящие на озеро. На жизнь, которую он предлагал.

— Ты спятил, — сказала я.

— Возможно.

— Ты предлагаешь мне дом? Рядом с твоим?

— Я предлагаю тебе соседство. Крышу над головой. Тихое место, где можно растить дочь и работать. Без аренды. Без ипотеки. Просто — жить.

— Это слишком.

— Это недостаточно. — Он закрыл ноутбук. — Я могу дать тебе деньги. Могу купить квартиру. Могу оплатить Лизкину школу до совершеннолетия. Но ты не возьмёшь. Ты гордая. Поэтому я предлагаю работу. Ты строишь мне дом — я строю тебе. Бартер.

— Ты придумал это сейчас?

— Я придумал это в ту ночь, когда ты сказала, что съёмная квартира — это не дом.

Он запомнил. Мои случайные слова, брошенные в темноте, когда я думала, что он спит.

— Саша...

— Не говори «это слишком». Просто подумай.

Я подумала.

О маленькой кухне, где буду готовить Лизе завтраки. О гостиной с камином, где она будет делать уроки. О саде, где мы посадим яблоню. О жизни, в которой не нужно будет каждый месяц откладывать треть зарплаты на аренду, боясь, что хозяин поднимет цену.

О жизни, где Ветров будет в ста метрах. Не в моей постели каждую ночь. Не в моей голове каждую минуту. Просто — рядом.