Книга Тебя одну, страница 50 – Елена Тодорова

До барной стойки не доходит. Прислоняется к грубой кирпичной колонне и застывает. Смотрит так, словно ждет, что я достану ствол и, как истинный психопат, начну из него палить.

— Я думала, ты от них избавился… Поразительно.

— Нихуя поразительного, — отбиваю я сухо. — Ты всегда была обо мне не лучшего мнения.

— Для меня поразительно, — настаивает, въедаясь взглядом, словно не против вытравить и то, до чего еще не успела дотянуться.

В лучших традициях, будто похрен абсолютно на все, пожимаю плечами.

— В коттедже, если ты не заметила, был капитальный ремонт. Временно их вывозил к Чаре. Кстати, тебе привет от Лизы, — все фразы выдаю ровно, с одной и той же интонацией. Улавливаются только паузы между предложениями. — Звала в гости, если ты снова не исчезнешь.

Шмидт не реагирует. Слишком матерая стерва, чтобы испытывать стыд или вину. Вестимо, что чувствует себя чересчур свободной, чтобы быть кому-то обязанной.

— Не исчезну, — сообщает тихо, почти шепотом.

Я вновь держу в руках бутылку, но сливать пойло в стакан не спешу. Взглядом, как на петле, приклеен к ней. Невозможно отцепиться.

— Что там у тебя за условия? — пробиваю небрежно. Будто мимоходом. Словно ни хрена неинтересно, даже слушать влом. Тупо ноль на массу. — Принимаю ставки.

Ее губы начинают дрожать, взгляд срывается с крючка… Все внимание уходит в сторону.

А у меня стабильно. Стабильно хуево. Стою, как в бетон закатанный. Дышу, будто умотался. Смотрю, словно некуда дальше ломаться.

Че ее трясет-то? Настолько тяжело прогнуться? Утонула бы, лишь бы на противоположный берег переплыть?

Сбивающиеся косяком мысли — вершина эволюции.

— Первое: ты оплатишь операцию и лечение моей бабушки, — тарабанит с нотками обиды, которую я, хоть убей, понять не могу.

Гляньте-ка, бля, чисто оскорбленная невинность.

— Это я уже слышал, — высекаю так агрессивно, что она вздрагивает.

Лучше так, чем продолжать этот цирк. Нехер мне тут прикидываться нежнейшим созданием. Обслужила полгорода — не рассыпалась.

— Дальше, — подгоняю тем же суровым тоном.

Задвигав челюстями, опрокидываю виски в стакан. Как последний простофиля, расплескиваю — рука-то, мать ее, подрагивает. Густо выдохнув, окончательно теряя манеры, закидываюсь. С трудом проглатывая горючее, как заправский алконавт, утираю тыльной стороной ладони мокрые губы. Остается только рукавом занюхать — рубашка-то вчерашняя.

Сука, the best.

В голове мелькает понимание: если продолжу в том же темпе жрать градусы, найду себя утром в туфлях лаковых да в блевотине.

— Мне приснился сон. Там были дети, — вываливает Шмидт неожиданно. — Авелия и Оля, — с этими именами в мою грудь входит затупленный нож. Входит и застывает. Я с ним тоже. — Девочки сказали… Если мы не будем вместе, их души больше никогда не родятся.

— Что за бред? — давлю я со скрипом. — Что ты, мать твою, несешь?

Злюсь, потому что она лезет в ту зону души, где боль, как ядерный гриб, накрывает всю площадь, дай только путь.

Задерживаю дыхание. Считаю до десяти, пытаясь сбить этот пожар. Пламя внутри чуть стихает, но я знаю — это всего на мгновение. Скоро снова вспыхнет, еще жарче.

— Во многих наших жизнях страдали дети, — не унимается Шмидт. — И сейчас… Это повторяется, Дима. Белла появилась не просто так.

Конечно, не просто так. Высушенный существованием без ядовитой Фиалки, как ебанутый гений, просчитал возвращение. Пусть хотя бы затем, чтобы меня уничтожить.