Книга Тебя одну, страница 81 – Елена Тодорова

И как же она, зараза, отвечает... Жар внутри разгорается такой, что самый крепкий сплав с глухим шипением и сраным бульканьем утопает в собственной лаве. Все механизмы наперекос хуярят.

И не вызовешь ведь наладчика.

Плотно же я влип… Сука, плотнее некуда.

Каждое движение разносит по венам тот самый атомный заряд. Охуенное тело Фиалки, моя сила, раскатистый ритм сердца — все сливается в один стремительный поток, который уже невозможно остановить. И я продолжаю намахивать, фактически выходя за пределы своих возможностей. Врубив все турбины, лечу по красной зоне.

И в чувствах по конспирации зачет — не вычислили бы даже экстрасенсы. Тупо блядиатор, мать вашу. Ничего подозрительного.

— Мне больно… — стонет вдруг, упираясь ладонями в переднюю часть моих бедер. — Больно, Дима!

Я почти уверен, что это пиздеж. Вижу ведь реакции ее тела. Болью там и не пахнет. И все же… Застываю как вкопанный. В ней.

Шмидт жестом призывает наклониться.

Я понятия не имею, что у нее на уме на этот раз, но, блядь, ведусь.

Сука, я всегда ведусь.

Тело лихорадочно дрожит от напряжения, когда, отпустив бедра ведьмы, зависаю над ней.

Кровь гудит в ушах как сирена. Сердце как дурное колотится. Но я держусь. Контроль все еще мой. Уверен в этом до тех пор, пока ладони Шмидт не оказываются вновь на моих щеках. Сжимая мое лицо, заставляют установить зрительный контакт.

Этот контакт, мать вашу… Разряд молнии.

Зарвавшись в мое тело, она превращается в шаровую. Прокатывается по внутренностям, что-то уничтожая, что-то нашпиговывая непонятной химией — разбиваюсь в конвульсиях. Нижнюю часть особенно сильно разит. Кажется, теряю не только контроль, но и подвижность.

Сознание расползается рябью — сейсмическими накладками обрушиваются все моменты, когда я любил Фиалку. Каждый взгляд, каждое касание, каждое слово, каждая, мать вашу, близость, феерические вспышки чувств — все здесь, сейчас, во мне.

Это так мощно, что будь я кем-то другим, я бы, сука, зарыдал.

Но я — это я. Я не рыдаю. Я плавлюсь. Плавлюсь, как металл в горне.

Да, я зло. Но зло чувствительное.

— Дима…

О чем она просит, если со старта сказала, что плевать ей, в какой позе я ее отымею?

Бешусь.

Не хочу знать. Не хочу понимать.

Но, блядь, понимаю. И поддаюсь.

Наклоняясь ниже, припадаю к губам Фиалки.

Учитывая то, что мой член все это время горит у нее между ног, это полный, мать его, крах. Я снова в ней без остатка. Влетаю с первых секунд.

Надо бы отстраниться, поймать заземление, дать себе передышку… Обратного пути ведь не будет. Но я, мать вашу, плюю на последствия. Да и Шмидт… Сжимает ведь мое лицо с таким эмоциональным посылом, будто пытается удержать навсегда.

Я жадно ворую ее дыхание. Впиваясь каждой расстрелянной клеткой, каждым, сука, выдроченным нервом, каждой гребаной крупицей своего черного существа. Зубами в душу вгрызаюсь. И Шмидт… Она отдается, не просто поражая своей уступчивостью, а буквально взвинчивает на шухер.

Отмечаю все критические моменты, и че вы думаете: что-то предпринимаю?

Да ни хрена!

Находясь за тысячи километров над землей, решаю, что пора учиться правильно уходить в падение.

Мне же еще ловить и ловить эти палки, верно?

Вдох через нос, выдох через рот — мы обдуваем друг друга, пьяные от этого странного обмена. Наши языки встречаются, замирают, а потом сталкиваются снова, распаляя все внутри.