Книга Жена вместо истинной. Подмена у алтаря, страница 46 – Кристина Юраш

Библиотека. Ее открыли. Кто-то снял печать.

У меня внутри всё оборвалось. Жадность до знаний вспыхнула мгновенно, обжигая изнутри почти физически.

Мимо меня прошел Себастьян, промелькнув на долю секунды.

Я дождалась, когда он пройдет, приоткрыла дверь, а потом просто слушала. Шаги удалялись.

Тишина.

Путь свободен.

Я подождала ещё немного. Считала удары пульса. Страх шептал: «Вернись. Закрой дверь». Но желание узнать правду и разобраться во всем оказалось сильнее. Может, это на меня так подействовало новое платье. Оно словно шептало мне: “Анна, смелее! Давай, Анна!”.

И я поддалась его шепоту.

Я вышла в коридор, предварительно разувшись. Чтобы было тише. Туфли я оставила на ковре в комнате.

Пол в коридоре был ледяным. Я шла быстро, растворяясь в тенях гобеленов. Массивные дубовые двери с драконьей резьбой. Я потянула львиную ручку. Подалась. Открыто.

На секунду я просто не верила. Потом быстро проскользнула внутрь и прикрыла створку за спиной.

Дыхание споткнулось. Секунды три я стояла, не дыша. Я забыла, как дышать. Разучилась.

Библиотека. Настоящая.

Стеллажи уходили в темноту под самым потолком, подпираемые тяжёлыми колоннами. Воздух был густым, насыщенным запахом старой бумаги, выделанной кожи, вековой пыли и чего-то неуловимо металлического — запаха магии, застывшей в переплётах.

У меня задрожали руки.

Я чувствовала себя человеком, который умирал от жажды в пустыне и вдруг наткнулся на подземный родник. Здесь всё было настоящим. Здесь хотелось дышать. Здесь хотелось остаться.

Я шла вдоль рядов, едва касаясь корешков кончиками пальцев. Узнавала некоторые названия. Внутри поднималась волна, смешанная из восторга, боли и острой тоски по жизни, которой у меня не было.

Секция магии нашлась сразу. И всё остальное перестало существовать.

Я снимала фолианты быстро, лихорадочно. Перелистывала страницы, сердце колотилось где-то в горле. Искала. Не знала, что именно, но чувствовала: ответ здесь.

«Передача дара». «Родовое запечатывание». «Временный отток». «Магия есть часть души».

Страницы мелькали перед глазами, а глаза выхватывали строчки.

Не то. Не то…

На одной из страниц я резко замерла. Воздух стал тяжёлым, как вода. Чтение ускорилось, строки плясали перед глазами.

Вдох.

«Дар передаётся кровному родственнику через ритуал…»

Выдох.

«Это возможно только с помощью родовой магии. Согласия на передачу не требуется. Это решение главы рода…»

Вдох.

«Для передачи магии внутри рода нужна кровь того, кто передаёт. Её дают выпить тому, кто забирает… Для этого нужно сделать надрез в виде магического знака на руке и собрать кровь в ритуальную чашу… После этого проводится сам ритуал».

Кровь. Ритуал. Круг.

У меня закружилась голова. Я перевернула страницу. Рисунок.

Схема надреза на запястье. Я медленно опустила взгляд на свою руку.

Перевернула ладонь. Тонкий, едва заметный шрам, который я считала детской царапиной настоящей Анны, теперь горел огнём. Я провела по нему пальцем. Кожа подрагивала. Мир качнулся.

Это правда. Всё это — правда.

Её украли у меня пять лет назад. Без моего согласия.

Я вернулась к тексту, жадно впитывая каждую букву.

«Постепенное возвращение дара к истинному владельцу возможно со временем. Иногда процесс растягивается на десятилетия. В некоторых случаях проводится повторный ритуал. Процесс ускорится при крайних состояниях носителя».