Книга Сага о принце на белом коне. Книга 1, страница 139 – Юлия Стешенко

— Я думала, мечи не гнутся.

— Почему? Это же металл. Гнутся, конечно. Если совсем не повезет – ломаются, – с усилием засунув меч в ножны, Торвальд повесил перевяз на крюк у двери, подхватил ведро и притащил из ручья воды. Еще раз сходил за дровами, сгрузил поленья у очага, чтобы сохли, и отправился за лошадьми. Вернулся с одним только жеребцом – чертова тупая кобыла сбежала, возможно, прямиком в ад, где ей самое место.

Сидеть без толку стало стыдно, и Ива попыталась разобраться с едой, сунулась в берестяной короб, чуть его не уронила и была безжалостно оттерта в сторону.

— Просто посиди. Отдохни, – Торвальд плеснул в котелок воды, водрузил его над очагом и деловито закопался в коробки. – О, пшеница! Мука, соль, ячмень. И сушеное мясо!

Заинтригованная Ива заглянула в глиняный горшок, так вдохновивший Торвальда. Там обнаружился темный, подозрительного цвета порошок, судя по запаху, не слишком свежий. Ничуть этим не смущенный, Торвальд сыпанул в кипяток сначала крупы, потом гадостного порошка и помешал варево ложкой.

— Я думала, ты не умеешь готовить.

— С чего вдруг? Думаешь, мы на драккаре кухарку с собой возим?

Логично.

Ива, стянув грязные ботинки, забралась с ногами на кровать, набросив на плечи кожанку Торвальда. Ее собственную куртку, с силиконовым наполнителем и мягкой флисовой подкладкой, сейчас заносило снегом в сотне метров отсюда. Там же, кстати, лежали два трупа. Два человека, которых убил Торвальд. Тот самый Торвальд, что помешивает стремительно густеющую кашу, подсыпая в нее того и этого из берестяных баночек.

Она далеко, в диком, безлюдном лесу. В заброшенной охотничьей хижине. В компании безжалостного убийцы.

— Вот, держи, – безжалостный убийца протянул миску, наполненную густой, вязкой кашей. Ива осторожно зачерпнула неудобной деревянной ложкой, подула и попробовала. Ну, не мраморная говядина, конечно, но есть можно.

— Спасибо. Очень вкусно, – вежливо ответила Ива, и Торвальд гордо расправил плечи.

Она подвинулась, освобождая на лежанке побольше места. Торвальд, тоже сбросив ботинки, уселся, вытянув длиннющие, словно у супермодели, ноги, и нежно прижал к животу миску каши.

— Те-е-еплая, – мечтательно протянул он и принялся закидывать кашу в рот с механическим энтузиазмом кашеуборочной машины. Ива смотрела, как он ест – по-детски шмыгая носом и раздувая щеки, когда становилось слишком уж горячо. Убийца, зарубивший двух человек. Мужчина, закрывший Иву собой, когда с чердака целился невидимый снайпер. Коварный, мать его, соблазнитель.

Прямо перед Ивой возвышалась обмотанная портянкой ступня размером приблизительно с ее голову. И пахла эта ступня отнюдь не розами. Протянув руку, Ива провела пальцем по подошве, дернула за большой палец, скользнула ногтем по нежному, чувствительному своду. Безжалостный убийца хихикнул и поджал ногу.

— Ты что делаешь?

— У тебя портянки воняют.

— Ну извини. Мы сейчас в лесу, где я тебе запасные возьму?

— Не знаю. Но портянки воняют.

Закрыв глаза, Ива откинулась на твердую, пропахшую сыростью подушку. Ее уже уносило в дрему, реальность плыла, мерцала, как елочная гирлянда, ускользала, просачивалась сквозь пальцы. Ива приподняла веки и обнаружила, что котелка над огнем уже нет, а безжалостный убийца, грозно насупившись, обнюхивает свои портянки. Сморщив нос, он брезгливо фыркнул, сунул пропотевшее тряпье под кровать и вытянулся рядом. Ива устало вздохнула, привалилась к тяжелому длинному телу и уснула. Последнее, что она помнила – горячая сильная рука, обнимающая ее поперек живота.