Онлайн книга «Измена. Право на истинную»
|
— Он был по-своему счастлив… — Счастлив? — И он вспомнил ту женщину без сожаления… — Я с этим категорично не согласна! — Да и не в этом смысл, — аккуратно отставляю чернильницу. — А в чем? — Во всей его жизни. — Дурацкая книга! — я ярости повторяет Илина и сжимает кулаки. — И я этому автору готова уши оторвать! — Он уже умер. Замирает, распахивает и открывает в растерянности рот. В глазах блестят слезы, и она сипит: — Нет… и он тоже… Всхлипывает, а у меня сердце неожиданно пропускает удар. Вот несколько секунд назад была готова на клочки меня порвать, а теперь на грани истерики с рыданиями. Такая маленькая, хрупкая и слабая, что хочется кинуться на ее защиту и успокоить. И зверем, и человеком. — Не зря я эту книгу каждый раз игнорировала и выкидывала, — сдавленно отзывается. — Я сразу поняла, что ее лучше не читать. Зачем ты ее перечитываешь? — Я каждый раз подмечаю новые детали… И в этом прелесть книги, что можно в любой момент вернуться к герою… — Который умрет! — Все умирают. — Да, но… Можно было иначе закончить историю? Не доходить до немощной старости и смерти… Я не должна после книги рыдать в подушку! Ты должен был меня предупредить об этом! — Илина, — я встаю и выхожу из-за стола. — Не было там трагической смерти. Человек прожил жизнь. Хорошую жизнь, которую он созерцал, плыл в ее потоке и не страдал. — Но он умер… — С теплым воспоминанием о красивой женщине, которая улыбнулась ему в дождливое утро, — я на пару шагов ближе к Илине. Губы дрожат, и успеваю заключить в ее объятия, прежде чем она кинется со слезами прочь. Она пытается вырваться, затем бьет меня слабыми кулаками, а потом захлебывается в слезах и неразборчиво шепчет, вздрагивая во всхлипах: — Они должны были встретиться, пожениться, родить детей… Я впервые за все это время обнимаю Илину без внутреннего сопротивления и нежелания быть рядом. Я не хочу, чтобы она плакала не потому, что меня раздражают ее рыдания, а потому, что сопереживаю ее слезам. Она замирает и поднимает лицо: — Вот как ты хочешь… Увидеть незнакомку и пронести через года ее загадочную улыбку? — Что? — недоуменно спрашиваю я. — Или у тебя уже есть такая незнакомка, которая тебе улыбнулась? — Что? — повторяю я. — Если так, то… — вытирает слезы и шепчет, — найди ее, Ивар. — Что? — опять говорю я. — Не надо мне тут умирать в старости, — толкает меня в грудь, — таким печальным и вспоминать ту, которую по своей глупости взял и упустил! Теперь недоумеваю не только я, но и мой зверь, потому что он улавливает в Илине праведный и истинный гнев. Она злится на меня за то, что якобы в кого-то влюблен и от этой кого-то отказался. — Да, мы женаты, у нас дети, и мы Нареченные, — хмурит брови, — но что-нибудь можно придумать. — Илина, — отвечаю я, — нет у меня загадочной незнакомки, по которой я тоскую. Это просто книга и ко мне она не имеет никакого отношения. И читаю ее не из-за того, что герой был влюблен. Мне нравится атмосфера, настроение книги. Я будто наблюдаю за чужой жизнью со стороны. Недоверчиво вглядывается в глаза и зло шепчет: — И всю эту атмосферу испортила смерть главного героя. — Пойдем, — хватаю ее за запястье и тащу за собой. — Куда? Она упирается, хочет вырвать руку из моего захвата, и оглядываюсь: — Идем. |