Книга Генетическая ошибка, страница 83 – Татьяна Бочарова

— Сколько же ему лет? – удивился я.

— Далеко за девяносто. В этом и проблема. – Олег Романович улыбнулся. – Сомневаюсь, что он сможет вам помочь. В таком возрасте мозги уже не работают.

— И все-таки я попробую, – сказал я. – Можете дать мне его адрес?

— Отчего же не могу. Конечно. – Олег Романович покопался в своем телефоне. – Вот, записывайте. Садово-Триумфальная, 27. Квартира 11.

— Большое вам спасибо.

Мы снова пожали друг другу руки, и я помчался по новому адресу. На звонок дверь открыла пожилая женщина в фартуке и косынке.

— Вы к кому? – спросила она строго.

— Я к Якову Дмитриевичу.

— Яков Дмитриевич отдыхает. Его нельзя беспокоить еще час.

— Но я не смогу ждать целый час. У меня работа. Пожалуйста, – попросил я.

— Нельзя. У него режим.

Она протянула руку, чтобы закрыть дверь, и в это время откуда-то из недр квартиры раздался дребезжащий старческий голос:

— Ольга Ивановна, кто там?

— Электрик, – нахально соврала Ольга Ивановна.

— Опять электрик? Он же вчера уже приходил.

Женщина в сердцах хлопнула себя руками по переднику.

— Все-то он помнит! Мне б такую память.

Я решил ловить момент.

— Яков Дмитрич! – крикнул я как можно громче. – Я не электрик. Я следователь. Меня зовут лейтенант Ковалев. И я к вам по важному делу.

Ольга Ивановна мгновенно превратилась в разъяренную фурию:

— Как вам не стыдно? Яков Дмитрич старый больной человек. Ему нужно днем спать два часа минимум! Сейчас же уходите отсюда.

— Ольга Ивановна, пустите его, – продребезжал голос из комнаты. – Пустите, я не хочу больше спать.

— Да что ты будешь делать! – Женщина сделала несчастное лицо и посторонилась, пропуская меня в просторную прихожую. – Ну идите, что теперь. Только разуйтесь и руки вымойте с мылом. Ванная вон там. – Она махнула рукой вправо.

Я переобулся в тапочки, вымыл руки душистым мылом, вытер их махровым полотенцем с вышитым на нем петухом и прошел по длинному извилистому коридору в большую комнату с потолками не ниже трех метров. По всему периметру комнаты стояли книжные шкафы от пола до потолка. У окна в кресле-качалке, укрытый полосатым пледом, полулежал высокий, худой старик с острой седой бородкой, ужасно напоминающий Дон Кихота.

— Проходите, молодой человек. Возьмите стул. Вон там, да. Зачем вы пришли?

Я послушно взял стул и сел возле кресла. Мне ужасно нравилась эта квартира. В ней чувствовался старый интеллигентский дух. Такая квартира была у одного из друзей отца, кажется, профессора биологии. Меня приводили туда в гости, и я с удовольствием вдыхал запах старинной мебели и книг.

— Простите, что побеспокоил вас. Мне сказали, что вы проработали в роддоме почти пятьдесят лет.

Он кивнул с гордостью:

— Да, это так. А что вы хотели?

— Я хотел бы знать, не было ли за время вашей работы такого случая, когда женщина родила ребенка с глубокими патологиями? Это даже не просто патология, это редкое генетическое заболевание, передающееся по наследству от матери к дочери. Страдают же им только мальчики.

Дон Кихот посмотрел на меня внимательно и потеребил белоснежную бородку:

— Да. Был такой случай. Давно. Больше тридцати лет назад. Молодая женщина родила ребенка. Мальчика. Это было ужасно. Он… выглядел так страшно, что наши сестрички боялись брать его на руки. Я не буду рассказывать вам подробности, вам это ни к чему. Мы все были уверены, что мамочка откажется от ребенка. Но она забрала его и выписалась домой. Как сложилась ее дальнейшая судьба, я не в курсе.