Книга Восьмой свидетель, страница 30 – Стив Кавана

Это ожерелье наверняка стоило больше пятидесяти штук. А заложить его можно было бы как минимум за десять, запросто.

Скомкав его в руке, Руби бросила ожерелье в реку.

В кармане у нее загудел телефон – текстовое сообщение от одного из клиентов с Западной Семьдесят четвертой улицы. В нем была ссылка на секретный чат под названием «Соседский дозор». Руби просмотрела сообщения в группе. Соседи устраивали собрание по поводу Джексонов и убийства Мэггс.

И приглашали Руби присоединиться к ним.

«Всеамериканская закусочная» располагалась прямо через дорогу от райотдела полиции. Не будь Грей копом, он и близко не подошел бы к этому заведению. Звезды и полосы покрывали здесь почти все доступные поверхности, неизменно под прозрачным пластиком. Столешницы… Меню… Даже пол. Это было натуральное засилье американизма, даже больше смахивающее на пародию. И некоторым людям это нравилось.

Но только не сержанту Бену Грею.

Эта страна не дала ни ему, ни его старику даже лишнего гроша. Флагом сыт не будешь. Разумеется, большинство его собратьев-копов были патриотами. Такая уж это профессия. И Грей давно научился держать свои истинные чувства к своей стране при себе. Подобные разговоры порой заканчивались тем, что по воздуху начинали летать разбитые бутылки и барные табуреты – в основном в его сторону. Поэтому он предпочитал держать язык за зубами. Ел свою яичницу, пил кофе во «Всеамериканской закусочной» со своими коллегами-копами перед сменой и помалкивал в тряпочку.

Поскольку давно уже сообразил, каким образом можно срубить еще доллар-другой себе в карман. Причем отнюдь не за счет сверхурочных.

Грей сидел за стойкой, поверхность которой тут единственная не была покрыта звездно-полосатым знаменем. На том же самом месте, что и уже восемнадцать лет подряд. Уставившись все на ту же яичницу у себя на тарелке. Кроме него, в закусочной сидели одни только копы, к которым порой добавлялась пара-тройка залетных туристов. Здесь никогда не было особо многолюдно.

Дверь закусочной открылась, и в заведение вошел крупный мужчина в толстой кожаной куртке и синих джинсах, которому был оказан самый радушный прием. Каждый коп в отделе знал Мика Бьюкенена. Бывший лейтенант. Вот уже десять лет, как на пенсии. Оглянувшись через плечо, Грей увидел припаркованный снаружи автомобиль Бьюкенена – «Мерседес» S-класса. Всего пару месяцев как из автосалона.

И он знал, что Бьюкенен купил эту машину отнюдь не на свою пенсию.

Бьюкенен помахал собравшимся, поздоровался и пожал руки нескольким полицейским, а затем направился к свободному табурету рядом с Греем. Это был реально здоровенный мужик с широким лицом и руками, в которых казались маленькими даже баскетбольные мячи. Табурет застонал под его весом. Кому-то со стороны он мог показаться добродушным толстяком. Для своих же это был человек, которого следовало бояться. Последние пять лет Бьюкенен возглавлял «Достойнейших Нью-Йорка»^[10], одну из самых влиятельных преступных группировок в городе, и имел свой кусок почти от каждого пирога – поскольку какому преступнику не нравится протекция полиции, – а также руководил их собственными независимыми операциями.

— Ну как тебе кабинетная жизнь, Бен? – поинтересовался Бьюкенен.

— Скука смертная. Осталось досидеть два года, пока мне не выдадут билет на пенсию, и тогда – на свободу с чистой совестью. По вашему примеру.