Книга Янтч, страница 72 – Майлз Нортон

— Почти. Знаешь что-нибудь о тех, кто убил ее?

— Нам нужно поговорить. Многое произошло, пока ты отсыпался.

— Сможешь заехать завтра?

Пауза.

— Да. Давай адрес.

Майкл швырнул телефон на диван. Гулкий щелчок отключенного вызова растворился в тишине, но в висках всё еще стучало: тот парень на внедорожнике. Темный силуэт за рулем, скользнувший мимо склада перед самым адом. Ни имени, ни номера – только смутное ощущение, что этот человек – ключ. Но где искать начало нити, если всё вокруг – сплошной узел?

Оружие.

Мысль впилась в сознание, как осколок. Склад был набит армейскими стволами до потолка. Откуда? Кто-то явно дергал за ниточки, и эти нитки вели куда-то в темноту.

Майкл резко поднялся, и взгляд наткнулся на разбросанные по гостиной бумаги. Планы. Чертежи. Мечты. Когда-то он верил, что из этого хаоса родится агентство. Теперь же всё это было лишь пеплом прошлого.

Рука рванулась вперед сама – смахнул всё со стола одним движением. Лети, пыль былых иллюзий. На чистый лист легли новые строчки, выжженные в памяти: «Черный внедорожник у склада – призрак, ставший прологом к бойне».

Армейское оружие в гражданских руках – кто-то открыл клапан, и смерть хлынула наружу.

Копов заманили под выстрелы – не случайность. Спектакль.

Внедорожник, бьющий по кафе – не просто машина. Орудие.

Стикеры с фактами жгли глаза, но цепочка не складывалась. Кто-то продавал смерть оптом. Кто-то, у кого были связи, возможности… и холодный расчет.

Газета. Свежий номер. Последние сводки. Пропажи со складов, «потерянные» грузы, мутные сделки – где-то здесь должен быть первый камень.

Сознание Майкла оборвалось. Он рухнул в сон, так и не разжав пальцев, вцепившихся в газету. Холодный лист шуршал под его тяжелым дыханием, шепча обрывки неразгаданных тайн.

Дзынь-дзынь.

Где-то на грани сна и яви звук вонзился, как игла. Веки дрогнули. Во тьме мелькали обрывки образов: черный внедорожник, вспышки выстрелов, чужие тени. Он ворочался, пытаясь ухватить нить, но правда ускользала, как дым.

Дзынь-дзынь.

Резкий, настойчивый, будто сверлящий череп. Майкл дернулся. Глаза раскрылись. Звон не стихал, пронизывая тишину квартиры. Кто-то явно не собирался уходить.

Он поднялся, ощущая тяжесть в мышцах, и шагнул к двери, машинально проверяя пистолет за поясом, которого нет. Рука на замке дрогнула. Сколько дней сюда никто не звонил?

Дверь распахнулась – на пороге стояла Люси. Не та наивная девушка, которую он когда-то знал. Перед ним была другая Люси – холодный взгляд, идеально подобранный черный костюм, легкий запах дорогих духов, перебивающий слабый шлейф пороха.

— Привет, старик, – сказала она, окидывая его взглядом с ног до головы. – Выглядишь так, будто тебя переехали, но не добили.

Майкл зевнул, потирая больное плечо.

— Ты же не из тех, кто заходит просто поболтать. Что привело?

Люси без приглашения вошла в квартиру, вытащила из внутреннего кармана конверт и бросила его на стол.

— Последний заказ. Подумала, тебя позабавит.

Он вскрыл конверт. Фотография. Прокурор Вэнс.

— Заказ?

— Опустим пока детали. Люси устроилась в кресле, достала сигарету, но не закурила – просто вертела ее между пальцев. – Ко мне пришла женщина. Ее муж погиб в том кафе. Сын выжил – твоя Анна прикрыла его собой.

Майкл замер.