Онлайн книга «Янтч»
|
За стойкой зевала бариста с синими волосами, перекрашенными так, что у корней уже проглядывал грязно-русый цвет. Ее ногти были обкусаны, но покрыты черным лаком – видимо, в тщетной попытке скрыть привычку. Она лениво протирала питчер, оставляя на блестящей стали мутные разводы. — Кофе? – спросила она, даже не глядя в его сторону. На витрине под стеклом лежали вчерашние круассаны, их края уже заветрились. Рядом – пирожное, обернутое в пищевую пленку. Крем пожелтел по краям. Где-то на кухне капала вода – размеренно, как метроном. Кап. Кап. Кап. В такт тикающим часам за стойкой, стрелки которых показывали неправильное время, отставая на добрых двадцать минут. Майкл кивнул в ответ бариста: «И чизбургер». Его взгляд скользнул по сиденью напротив – обивка была порвана, и из дыры торчал желтый поролон, похожий на гной в ране. Он поставил телефон на стол. Экран осветил крошки в трещинах между досками столешницы. Карта порта. Склад № 17. Красный кружок как прицельная метка. Заказ принесли быстро – в кривой картонной кружке и чизбургер в бумажной обертке. На поверхности кофе плавало что-то черное. Возможно, чаинка. Или мушка. Майкл не стал присматриваться. Он поднял кружку, чувствуя, как жар проникает сквозь тонкие стенки в его ладони. Пар поднимался вверх, растворяясь в холодном воздухе кафе, смешиваясь с запахом старого масла из кухни. Майкл прикончил чизбургер за несколько укусов. Его вкуса он не ощущал. За окном прошла девушка – рыжие волосы, зеленый шарф. Слишком длинный. Не такой, как у Анны. Но на секунду – всего на секунду – Майкл увидел ее. Его пальцы сжали кружку. Хруст. Картон прогнулся. Горячий кофе выплеснулся через край, растекся по карте, заполнил красный кружок, затопил улицы вокруг склада. Как кровь после выстрела. Бариста вздрогнула от звука. — Всё в порядке? – спросила она, наконец подняв на него глаза. Майкл поставил покореженную кружку. — Счет. Он вышел, оставив на столе мокрую карту, пять долларов и след от локтя в рассыпанном сахаре. Дверь захлопнулась за его спиной, звякнув колокольчиком, который висел тут с тех пор, как кафе называлось еще «У Джо». Майкл поймал такси на углу – старый желтый Chrysler с выгоревшей рекламой пиццерии на крыше. Садясь на потрепанное сиденье, он почувствовал запах дешевого освежителя воздуха с ароматом «морской свежести», смешанный с въевшимся табаком. — Куда? – водитель бросил взгляд в зеркало. Глаза – усталые, с желтоватыми белками. — Порт. Док № 17. Машина тронулась, и город поплыл за окном – размытый, как акварель под дождем. Анна любила такие моменты – когда мир превращался в цветные пятна за стеклом. «Смотри, Майк, мы будто в кино», – говорила она, прижимаясь к нему плечом в такси. Ее волосы пахли тогда шампунем с ароматом кокоса. Дешевым. Восхитительным. Такси резко затормозило перед светофором. — Черт… – проворчал водитель. Майкл машинально придержался за переднее сиденье. Его пальцы наткнулись на что-то липкое. Жвачка. Или сладкий сироп. Анна ненавидела липкие поверхности. Она всегда носила с собой влажные салфетки, доставая их из сумки с торжествующим видом: «Спасение человечества!» Угол его рта сам собой дрогнул. За окном мелькнул детский сад. Яркие горки. Песочница.
Кулаки сами сжались. Ногти впились в ладони. |