Книга Танец с огнем, страница 28 – Весела Костадинова

Женщина свернулась клубочком на полу. И заскулила от злости.

Не получилось...

Она не смогла...

Она жила в аду уже полтора месяца. Считала дни по приходам Ангелины — та приносила еду, водила в душ. Никаких изысков — простая еда, простое мыло и самый дешевый шампунь. Раз в три дня. Одежду ей приходилось застирывать на руках, как и белье. Раз в неделю старуха приносила свежее постельное, которое Дана меняла тоже сама.

И с радостью, которую приходилось тщательно прятать.

Потому что старое белье пахло им.

Он никогда не спал рядом с ней. Приходил, заставлял иногда подписать документы. Иногда — поговорить по телефону. Потом брал как хотел и в какой хотел позе. Без лишних слов, без прелюдий. Она привыкла к этому. Она научилась отключаться.

Закрывала глаза и считала про себя — от ста до одного, потом снова от ста, и так до тех пор, пока он не отстранялся, не застегивал ремень и не уходил. С каждым разом счет увеличивался. С каждым разом часть ее — та, что еще помнила смех, прикосновения без боли, вкус нормальной еды — умирала тихо, без вскрика.

Иногда он злился — она чувствовала это по тому, как каменели его пальцы на ее бедрах, как учащалось дыхание, как воздух между ними становился густым от невысказанной ярости, но никогда не бил. И боли старался не причинять — берег. До сегодняшнего дня.

С каждым днем она ощущала, что умирает все сильнее. Каждый ее день был похож на предыдущий, она изучила свою камеру вдоль и поперек. Иногда подходила к имитации окна — кусок стекла под самым потолком, с решеткой и занавеской в пол. Только по слабому свету можно было понять день на улице или ночь. Первые дни, даже после визита в офис Марата, она надеялась на чудо. На побег, на слабость, на спасение. Но он оказался прав — ее никто не искал. О ней все забыли раз и навсегда, как забывают о тряпичных куклах, когда те становятся не нужны. Генеральная доверенность, подписанная несколько недель назад, стала его гарантом, его властью. Теперь ему только оставалось оставить ее в живых на случай проверки.

О Марате Дана старалась не думать. Потому что одна мысль о муже вызывала такую боль, что хотелось извести себя в истерике. Боль от потери — внезапной и острой, боль от лжи которая окружала ее последние годы, боль от понимания того, что она любила, наверное, как больше никогда любить не будет.

Иногда он снился ей. Молодой, веселый, такой, каким был с ней четыре года назад. Она просыпалась в слезах. Не верила ни единому слову Ярова, понимая, что тот — ненормальный психопат. Каким бы Марат не был — неверным, жестким — он — не убийца. И она все равно будет его помнить.

Самым тяжелым было то, что иногда из снов ее выбивал Яров. Своими ласками, своими уродливыми руками. Приходил к ней тихо, во сне, касался порой даже нежно, не причиняя неосторожной боли. И тогда Дана хотела умереть.

И когда вчера ее нога нащупала в душе острый, отлетевший кусок голубой плитки — ей вдруг стало все равно, что будет дальше.

Яров ее не отпустит. И не убьет. Он будет приходить к ней день за днем, неделю за неделей, даже когда получит полное управление активами Марата. И снова и снова будет брать на этой старой, скрипучей постели, на этом матрасе, от которого у нее болела спина. Она никогда не станет свободной, у нее вряд ли появится шанс на побег — Яров с маниакальной точностью психопата предугадывал каждый ее шаг.