Книга Тот, кто нарушает, страница 4 – Стефани Альвес

— Хрен с ним, — бормочу я себе под нос, качая головой. — Я в деле.

Остин сияет, как ребенок на Рождество, и шутливо бьет меня кулаком в плечо.

— Наконец-то! Давай вытащим тебя из этого затянувшегося воздержания.

Я прищуриваюсь, глядя на него.

— Это еще что, мать твою, значит?

Он фыркает, хлопая меня по спине.

— Прошу тебя. Ты думаешь, я не вижу, когда у кого-то так долго не было секса, что он ходит как гребаная статуя? — Он оглядывает меня с ног до головы, склонив голову набок. — Твоя правая рука выглядит подозрительно накачанной, чувак. Верный признак.

Я качаю головой, отпихивая его.

— Ты гребаный идиот.

Он смеется, ничуть не смутившись, и перекидывает сумку через плечо.

— Ты мне потом спасибо скажешь, Кэп. Поверь мне, команда будет играть лучше, если ты будешь чуть менее… заведен.

Я хмыкаю, хватая свою сумку.

— Я не собираюсь говорить тебе за это спасибо.

Остин подмигивает, уже наполовину выйдя за дверь.

— Скажешь.

Я закатываю глаза, но смех все равно вырывается наружу.

Думаю, сегодня вечером я это выясню.

Изабелла

Мои руки сейчас отвалятся.

Как мне вообще пришло в голову, что притащить с собой абсолютно все свои вещи — это хорошая идея, я никогда не пойму.

Я резко втягиваю воздух, втаскивая чемодан на последние десять ступенек этой бесконечной лестницы из ада, и, когда наконец добираюсь до верха, стону, как умирающее животное.

Охренеть просто.

И подумать только, это всего лишь половина моих вещей. Счастье, что остальное затащит папа, потому что, если бы мне пришлось проделывать это снова, я бы завязала с высшим образованием. И я не преувеличиваю. Уверена, что мои легкие работают на пределе возможностей.

Таща чемодан по забитому коридору общежития, я высматриваю номер 208, уворачиваясь от стопок картонных коробок и редких личностей, несущихся на всех парах, чьи родители плетутся следом, как потерянные щенята.

Я чувствую, как мои кудряшки пушатся от пота на коже головы. Если бы я знала, что день заселения превратится в полноценную тренировку, я бы не тратила шампунь сегодня утром. Он, между прочим, был премиальным. Просто катастрофа.

Комната 206. Комната 207.

208.

Наконец-то.

Я останавливаюсь у двери, глубоко вдыхаю и толкаю ее.

Внутри мой взгляд падает на девушку — полагаю, мою соседку, — которая балансирует на цыпочках, одной рукой прижимая последний угол плаката какой-то группы к стене, а другой сжимая банку газировки.

Приоритеты.

Я окидываю взглядом ее длинные светлые волосы и короткий черный комбинезон, в котором ее ноги кажутся бесконечными. Она напевает под негромкий поп-рок, играющий из телефона, и делает глоток из банки. Ее взгляд перемещается на меня, брови взлетают вверх, а губы растягиваются в улыбке.

— Привет, ты, должно быть, моя новая соседка. — Она замирает, сдвинув брови. — Если только ты не хочешь поменяться комнатами. — Она качает головой прежде, чем я успеваю ответить. — В таком случае, ни хера не выйдет. Мне плевать, если у твоей соседки апноэ ¹ во сне и ей нужен аппарат, я не...

— Нет, я твоя соседка, — со смехом подтверждаю я.

Она расслабляется, ослепительно улыбаясь и спрыгивая с кровати, и, черт возьми, ее ноги не просто кажутся бесконечными — они такие и есть. Я при своем росте в 168 сантиметров отнюдь не коротышка, но в этой девушке должно быть не меньше 175.