Книга Операция «Смерть», страница 88 – Галина Кор

Это все лирика.

Рассматриваю охранников. Лица напряженные, хмурые, словно в ожидании. Только чего? Боятся, что их заставят тягать соляру ведрами и заливать в самолет? Или попросят открыть самолет для досмотра?

Из кабины пилотов выходит тот, который мертвой хваткой держался за штурвал. Мне всегда казалось, что пилот — это статный, красивый мужчина в идеальном подогнанном костюме, этот же — одно сплошное недоразумение. Невысокого роста, плешивый, с бесцветными глазами и пивным брюшком. А сейчас он еще и помятый весь какой-то, словно бухал всю ночь и заснул на коврике в прихожей, и на морде отпечаталась надпись: «Welcome».

— К нам уже едет бензовоз. Минут двадцать-тридцать и полетим дальше.

— Так у нас есть время сбегать в Дьюти-фри? — ляпаю, не подумав. Взгляды всех охранников и пилота, устремляются на меня. Никто не оценил мой юмор. — Шутка, — поясняю для долбоящеров.

— Я бы на твоем месте поберег энергию, — говорит главный охранник. — Хотя… вы с нами до конечного пункта назначения не долетаете… так что шути. Что тебе еще остается делать в этой ситуации?

— Так может подкинете до конечной? Как я понимаю, там тот еще «сахар», — делаю кавычки пальцами. — В бедной стране куда больше рисков, чем просто выйти из самолета в тысячах километров над землей. Грязная вода, укусы насекомых, змеи, болезни, бандиты… вариантов для смерти масса, прямо «русская рулетка».

— Можешь даже не стараться нас заболтать, — отмахивается, — приказ. Против него никто не пойдет.

— Вы так боитесь Разжаева?

— Хм… Разжаев твой — это ширма. За ним стоят такие люди… — обрывает фразу, махнув рукой. Видно, не видит смысла дальше мне что-то пояснять.

— А где мы сейчас?

— Алжир…

— Занесло же нас, — поворачиваюсь к Димке. Что-то он не в настроении, молчит постоянно. А сейчас громко вздохнул и отвернулся. — Во всем надо искать плюсы, — толкаю его в бок, пытаясь подбодрить.

— Например? — приподнимает бровь.

— Дома холодно, а мы в теплой стране и практически вдвоем. Незапланированный отпуск.

— Неугасающий оптимизм… это, конечно, здорово, — трет пальцами лоб, — но…

— Разве ты не веришь в чудо?

— В тебя, что ли? — улыбка касается его губ.

— Да хотя бы и в меня! Чем я не чудо? Восьмое! Знак бесконечности… Это же все не спроста… значит там, — указываю пальцем вверх, — что-то, да знают.

— Восьмым чудом света считается Крепость Сигирия на Шри-Ланке.

— Число девять тоже не хухры-мухры. Читала я когда-то книжку по нумерологии… — Дима смотрит на меня, как на полоумную, — вот зря ты так. Там все четко написано. Девятка является символом постоянства. Вот тебе и ответ, почему мне постоянно все сходит с рук. Так же считается, что это число имеет свойство подталкивать человек к каким-то решениям и изменениям в жизни.

— Я думал, у тебя в заднице шило, а оказывается, это просто божественная девятка подталкивает тебя. Теперь все понятно. Вопросов больше не имеют. Только обеспечит ли твоя девятка мягкое приземление?

Пока мы с Димой шушукались, технический персонал аэропорта заправил самолет.

— Пристегнитесь, — говорит помощник пилота по громкой связи, — взлетаем.

Внутри все замирает. Тревога окутывает, заставляя кровь застывать в жилах. Вот сейчас уже не до шуток. Все настолько серьезно, что дальше некуда. Ведь самолет — это не город, не лес и даже не территория завода, где можно попытаться скрыться. Выход здесь только один… И как бы я не хорохорилась, такое первобытное чувство, как страх, разливается ядом по венам.