Книга Операция «Смерть», страница 90 – Галина Кор

— Да нет, парни, бежать я никуда не собираюсь, а вот вы, прогуляетесь. Открывай грузовой люк.

— Шутишь? — брови взлетают вверх.

— Даже не начинала…

— Что у вас тут происходит? — говорит голос за моей спиной.

План А летит коту под хвост, начинаем план Б.

Диана.

Дима резко поднимается, направляя пистолет на вышедшего из-за коробок с вакциной пилота, при этом совершает роковую ошибку, становится на линию огня.

Я вижу, как в глазах того, второго, который держал пистолет на пальце, загорается неконтролируемый огонь спонтанности… он уверен, что уловил момент нашего замешательства, просчета и способен легко вывести нас из игры. Крутанув пистолет, подбрасывает, вкладывая его точно в руку и долго не раздумывая, нажимает на спусковой крючок. Он просчитался в одном, подумал, что я отвлекусь, спущу с него глаз… Но я же не среднестатистическая девушка, меня-то учили… Я способна вращать глазами, как хамелеон. Поэтому… стреляю в ответ. Мне кажется, что я вижу траекторию полета пули охранника. Я знаю, что это нереально, но от осознания, что сейчас она влетит в Димкину спину, я создаю вокруг себя такое звенящее энергетическое поле, которое заставляет время вокруг меня остановиться… Успеваю толкнуть его в бок, отчего он заваливается и пуля влетает в его плечо.

— Ааа!!! — разлетается крик его боли по салону. Он падает в кресло, хватаясь за руку. Пуля прошла на вылет, застряв во внутренней обшивке самолета.

Я не могу пока уделить ему ни секунды. Перевожу взгляд на рядом стоящего со стрелявшим, он закрыл уши, зажмурился и медленно опускается на пол. Боковым зрением слежу за тем, как стрелявший падает плашмя на пол. Во лбу красуется ровненькое отверстие от пули.

Пока охранники приходят в себя, перевожу пистолет на пилота.

— Сел! Быстро! Руки! — дергаю пистолетом, реагируя на его резкие движения.

— Куда? — спрашивает заикаясь, подняв руки вверх и заведя их за голову.

— В кресло, — указываю на самое первое кресло в ряду. — Пристегни себя.

— А как же… — кивает головой в сторону кабины.

— Сейчас вдвоем туда пойдем. Секунду. — пячусь назад, чтобы все участники «корпоратива» были у меня на виду. — Потерпи, — бросаю Димке, — оторви кусок тряпки и придави рану, чтобы остановить кровь.

Надо что-то со всеми этими мужиками делать… Всех я их не потяну.

— Ты, — указываю на первого охранника, который так и сидит рядом со своим коллегой, распластавшимся в хвосте самолета с дыркой в башке, — открывай люк! Ты, поднимайся, — толкаю ногой главного охранника. — Парашюты есть в этой колымаге?

— Есть, — отвечает нехотя.

— Не слышу радости в голосе! — бью его ногой под зад, поторапливая. Уж слишком медленно и драматично встает. Руки заплетаются, и он снова падает, ударяясь подбородком. Переворачивается на спину. — Сколько парашютов?

— Шесть… в случае чего, на вас никто не рассчитывал.

— Семенов твой и этот, — указываю подбородком на труп, — останутся вечными пассажирами.

— Сука… — шипит на меня главный охранник.

— Смелый? — направляю пистолет в район паха.

— Нет. Стой-стой… погорячился.

Грузовой люк медленно опускается. В салон врывается воздух. Самолет значительно снизился, чтобы сбросить «груз», точнее нас. Но вместо нас полетят эти…

— Выходим, сейчас как раз и проветришься, — они накидывают на спины ранцы, закрепляют и… останавливаются на краю. — Подтолкнуть? — мне некогда кого-либо уговаривать, поэтому просто стреляю. Пуля пролетает у них над головой. Один дергается, задевая второго и оба вываливаются, как два мешка с мусором. — Теперь ты, — переключаю свое внимание на пилота, — подъем.