Книга Измена. По нотам любви, страница 9 – Мари Соль

Киваю:

— Ага!

Она, положив полотенце на мойку, сжимает мой локоть:

— Ой, как я рада! Когда? — говорит, будто я уже беременна.

— Ну, не знаю, — в ответ пожимаю плечами, — Как получится. Просто, решили и всё.

— Ну, раз решили, начало положено, — отвечает она, а лицо так и светится, — Хорошо бы девчонку, в противовес.

Я, тихо вздохнув, говорю:

— Только разница будет большая.

— И пусть! — маме всё нипочём.

— Да, — подтверждаю я, — Главное, чтобы здоровая.

— Ты бы сходила к врачу? — озадаченно хмурит она перманентные брови. С возрастом стали совсем незаметными. Мама слегка затемняет их краской. А так, никаких «процедур красоты». Только природный румянец и по-прежнему яркий цвет глаз.

— Зачем? У меня ничего не болит, — говорю.

— Ну, как зачем? Чтобы знать! — напирает она, — Всё ли в порядке. Анализы сдать! Шутка ли? Ты — уже старородящая.

— Да какая я старородящая? Это после тридцати пяти, а мне тридцать три только, — хмурюсь с обидой.

— А ты думаешь, так вот сразу и забеременеешь? — недоверчиво хмыкает мама, — Оно не бывает так сразу! Когда не хочешь, бывает. А когда хочешь, приходится ждать.

Я подавляю мучительный вздох. Вот об этом я не подумала. Признаться, решила, что сразу получится! Вот в первый же вечер. Сегодня, к примеру. Придём и зачнём.

— Пока выносишь, уже и будешь старородящей, — продолжает мамуля вещать.

Я решаю ускорить процесс. Будем с Артуром пытаться до тех пор, пока не получится. Вот прямо сегодня начнём. Хотя… Какой там день цикла? Он ведь так огорошил меня! Я даже не знаю, когда овуляция.

— О чём шушукаетесь? — в дверях возникает довольный отец. Артур с Юркой всё ещё спорят о чём-то в пределах балкона. А Игорь брынчит на гитаре. Наверное, думает, что научился? Сгодится и так.

Мама бросает ему:

— О своём, о девичьем, — и заговорщически смотрит в мою сторону.

Папа подходит, обняв нас обеих за талии:

— Девочки вы мои, — мурлычет, как кот.

— Ульяшенька, чайник зажги! Я уже налила, — поясняет мамуля.

Я щёлкаю газом конфорки.

— Неужель будет торт? — удивляется папа притворно.

— Ну а как же без этого? — мама вздыхает.

— И шестьдесят пять свечей? — улыбается папа.

— Нет, — говорю, — Свечей будет две. Но больших!

— Так нечестно, — он поджимает с обидой губу, — Я хотел шестьдесят пять.

— Пап, ну ты же не сможешь задуть шестьдесят пять? — усмехаюсь.

— Почему не смогу? Я ещё ого-го! — задирает он нос.

Ростом он выше нас с мамой. Так что, целуя, склоняется к каждой из нас. С недавних пор он почти облысел, и теперь отрастил себе бороду. Так, с его слов, ощущает себя «защищённым».

— А то словно голый хожу! — говорит. И пугает Юрца, — Будешь лысым!

И тот не стрижётся, желая насытиться впрок.

Мама, сняв фартук, готовит в заварочном чайнике вкусный букет.

— Так, давай, зови наших мальчиков! Сам иди и готовься. Сейчас будем торт выносить, — отправляет она отца в зал.

В холодильнике тортик «Диана». Любимый папин! И когда он говорит:

— Я Диану люблю, — мама уже не смеётся. Она отвечает ему в унисон:

— А я — Бонапарта!

И тому, кто случайно услышит, непросто понять, о чём речь.

Игоряша, по просьбе моей, гасит свет. Две огромных свечи в форме цифр излучают сияние. Я несу осторожно, боясь оступиться. И слышу, как дружный хор мужских голосов напевает из зала знакомую песню: