Книга Мимозы для Розы, страница 68 – Екатерина Мордвинцева

Я открыла аптечку, достала перекись водорода. Он поморщился, когда я начала обрабатывать ссадины, но не отдернул руку.

— Ты боишься, что я посмотрю на тебя и увижу его, — сказала я. — Да?

Он молчал. Я смотрела на его лицо — бледное, напряженное, с темными кругами под глазами.

— Я не вижу его, — сказала я. — Я вижу тебя. Человека, который ждал меня семь лет. Который искал год. Который переехал в мой город, чтобы быть рядом. Который строит для меня мастерскую. Который ударил брата, защищая меня, и теперь боится, что я его разлюблю.

— Я боюсь, — сказал он. — Я боюсь больше, чем когда-либо.

— Чего?

— Что ты уйдешь. Что ты решишь, что я такой же. Что ты не захочешь иметь ничего общего с нашей семьей. С ним. Со мной.

Я отложила вату, взяла его лицо в ладони.

— Посмотри на меня, — сказала я. — Я здесь. Я не ушла. Я не уйду. Я люблю тебя.

— Даже после того, что я сделал?

— Даже после. Особенно после. Потому что теперь я знаю, что ты готов защищать. Не себя — меня. Это дорогого стоит.

Он закрыл глаза. Я чувствовала, как его дыхание становится ровнее, как напряжение уходит из плеч. Он был сильным. Он всегда был сильным. Но сейчас, в этот момент, он позволил себе быть слабым. Со мной.

— Ты не похож на него, — сказала я. — Я говорила тебе. Я скажу еще раз. Ты не похож. Игорь разрушал мое спокойствие. Он делал это постоянно — словами, взглядами, своим равнодушием. Он заставлял меня сомневаться в себе, в своей ценности, в своем праве на счастье. Он строил стены вокруг меня, а потом уходил, и я оставалась в клетке.

Я взяла его руку, начала аккуратно накладывать мазь.

— А ты, — продолжала я, — ты строишь. Не стены. Пространство. Где я могу быть собой. Где мне не нужно бояться. Где я могу расти. Ты не разрушаешь — ты создаешь. Это главное отличие.

Он смотрел на меня, и я видела, как в его глазах тает страх.

— Я боюсь, что однажды я не сдержусь, — сказал он. — Что я стану таким, как он. Что во мне есть что-то от него. Мы же братья. Одна кровь.

— Кровь не определяет, кто ты, — сказала я. — Ты сам себя определяешь. Каждый день. Каждым выбором. Ты выбрал меня. Ты выбрал ждать, а не требовать. Ты выбрал строить, а не ломать. Ты выбрал любовь, а не собственность. Это и есть ты. Не кровь.

Я закончила перевязывать его руку. Получилось аккуратно — я научилась этому на цветах. Стебли, ленты, бинты — в этом было что-то общее. Умение обращаться с хрупким.

— Готово, — сказала я. — Теперь не снимай до вечера.

— Ты хороший доктор, — сказал он.

— Я флорист. Я умею обращаться с тем, что легко сломать.

Он улыбнулся. Впервые за сегодня. Я улыбнулась в ответ.

— Я принесла еду, — сказала я. — Ты завтракал?

— Нет.

— Я так и знала. Сиди, я приготовлю.

Я пошла на кухню. Она была маленькой, но уютной — светлое дерево, открытые полки с посудой, горшок с базиликом на подоконнике. Я нашла хлебницу, порезала хлеб, достала сыр, помидоры, заварила свежий чай. Я двигалась по его кухне, и мне казалось, что я всегда здесь была. Не в этой конкретной кухне — в его жизни. Я просто не знала об этом.

— Ты не спишь? — спросила я, когда он вышел на кухню.

— Нет. Не могу.

— Из-за руки?

— Из-за головы. — Он сел за стол, посмотрел на меня. — Ты правда не злишься?

— На что?

— Что я втянул тебя в это. Что я ударил его. Что моя семья… что мы такие.