Книга Я тебя не хочу, страница 4 – Елена Тодорова

Шаг, второй…

— Эй, Фиалка.

Он не окрикивает. Это обращение глухое и даже вкрадчивое. Вероятно, парень владеет какими-то техниками. Иначе как объяснить то, что его голос звучит так, словно прошел аппаратную обработку. Тягучий, густой, наполненный, хрипловатый и едва заметно вибрирующий. Но клинит меня не из-за уникальности этого тембра. А из-за стойкого ощущения, будто я с этим человеком жизнь провела.

Фиалка?.. Фиалка…

Током по темечку шарахает. Бьет как молния, которая проносится через весь мой организм. Расходятся по клеткам горячие импульсы.

— Ты, придурок, че завис? Воды передай. Выдул все? Нормальный вообще?! Бегемот, твою мать. Или ты намывал свои кроссовочки, пока мы транспорт ждали? — тарабанит кто-то из той же компании.

Но он не волнует.

Как и прыснувший смехом второй парень.

— Ля-я-ядь… Стопудово. Было.

— Было, было. Очко.

— Три очка, Тох.

— Да завалитесь, — бросает налегке тот, от которого мурашки по коже.

Боже…

Что происходит?

— Молодые люди! Сейчас же угомонитесь, иначе я попрошу водителя вас высадить, — вычитывает парней какая-то женщина.

— Сорри, мадам. Мы постараемся не шуметь.

Троллейбус в этот момент дергается, и я с трудом удерживаюсь на ногах. Сумка падает на пол. Без всякой задней мысли наклоняюсь, чтобы подобрать.

В этот момент с задней площадки раздается новый взрыв хохота. И в спину мне прилетает нахальный свист вкупе с комментарием:

— Зачетная задница.

И знаете… В ту же секунду окутавшая меня магия развеивается.

Выпрямившись, решительно разворачиваюсь. Прохожусь по троице оценивающим взглядом и сцепляюсь в контакте с теми самыми черными глазами, от которых, вопреки всем жизненным установкам, по телу несется мороз.

«Ах… Люцифер!»

Дыхание сбивается. Пульс частит. Все показатели зашкаливают.

А сердце в каждом беспощадном ударе ноет. Ноет так сильно, что мне его, черт возьми, хочется выблевать.

___________

Буду рада вашей поддержке

У самурая нет цели. Только путь.

© Дмитрий Фильфиневич

Если бы мне пришлось объяснять, каким, мать вашу, образом я, Тоха и Чара после ночи дикой попойки оказываемся в общественном транспорте, я привел бы всего один, но очешуительно весомый аргумент.

В нашей компании есть суперсила. И это, блядь, я.

Положа руку на сердце, должен дать признательное: финал любого шабаша с моей легкой руки исключительно непредсказуем.

Почему я решил, что будет прикольно прокатиться по городу в тарахтящей улитке? Ни один демон ответа не найдет. Это, очевидно, тот самый ебучий случай. И, как окажется позже, могучий.

У меня счесан подбородок. Рубашка почти нараспах, потому как все пуговицы вырваны, и полы держатся лишь за счет брюк. И да, блядь, два мерзких пятна на левой кроссовке в наличии. Но я до такой степени бухой, что все это марширует бодрым шагом на хрен. Последнее, кстати, к возмущению каких-то злых старух, на весь «аквариум» кричу.

Насрать. Задняя площадка оккупирована. Пусть только кто-то сунется сюда до конечной. Ментов вызовут? Да я сам им позвоню. Нагуляюсь, пусть конвоируют домой. Люблю красиво возвращаться в барские хоромы батеньки.

Шнапс бурлит по венам, подогревая адреналин. В висках все еще стучат биты, которыми догонялись на яхте. Кураж шпарит. И я разворачиваю голосину, чтобы пронестись по тралику только что сочинённой дурью в формате оперного пения.