Книга Измена. Верни мне нас, страница 30 – Елена Валерьева

По дороге домой я впервые подумала о Карине.

До этого весь мой внутренний шторм вращался вокруг нас с Игорем — предательство, унижение, ответный удар, разрушение, желание не быть жертвой. Но в машине, стоя на светофоре, я вдруг ясно представила дочь. Ее лицо. Ее привычку внимательно смотреть, даже если она молчит. Ее мир, который пока еще стоит на уверенности, что родители — это взрослые, а не дети в красивой одежде, неспособные справиться со своими ранами без новых ран.

И меня затошнило.

Не потому, что я переспала с другим мужчиной.

А потому, что я впервые поняла: каждый наш взрослый выбор потом все равно падает в жизнь ребенка — даже если мы уверены, что очень аккуратно все скрыли.

Когда я вошла домой, там было тихо.

Игорь уже ушел. Карина еще спала. В прихожей стояли его ботинки, которые он почему-то не надел. На кухне — чашка с недопитым кофе. В раковине — тарелка после вчерашнего ужина. Обыкновенная семейная жизнь.

Я сняла пальто и вдруг почувствовала, что меня сейчас вывернет.

Физически.

Но не вывернуло.

Я только оперлась о стену, закрыла глаза и тихо, почти беззвучно прошептала:

— Что ты наделала, Алла…

Ответа, разумеется, не было.

Но именно в то утро я впервые поняла: назад дороги не потому нет, что я изменила.

А потому, что я переступила через ту версию себя, которой раньше доверяла.

Когда она впервые поцеловала меня сама, я подумал, что выиграл.

Глупо, конечно. По-мальчишески. Но именно так.

Есть женщины, к которым подходишь легко: чуть больше обаяния, чуть больше внимания, немного правильных слов, уверенность, напор — и дальше вопрос техники. А есть такие, как Алла: смотришь на нее и понимаешь, что даже если у нее за спиной в этот момент рушится мир, она все равно не даст тебе почувствовать себя победителем без ее разрешения.

И именно поэтому, когда она сказала: поехали, у меня внутри включился какой-то древний, дурацкий мужской инстинкт. Не любовь еще. Не глубокое чувство. Скорее азарт — сумел. Дотянулся. Зашел туда, куда другие, наверное, только мечтали.

Я был честен с собой ровно первые полчаса.

Потом начались фантазии.

Ну а как иначе? Она была старше, красивее, умнее почти всех женщин, с которыми я имел дело раньше. В ней не было дешевой доступности. Она пахла деньгами, усталостью, дорогими духами и какой-то взрослой болью, которая только сильнее цепляла.

После первой ночи я валялся на кровати и улыбался в потолок, как идиот.

Думал: вот сейчас начнется.

Что именно должно было начаться, я, конечно, не уточнял даже для себя. Но в моей голове уже выстраивалась история: она несчастлива с мужем, я — тот самый свежий воздух, молодость, страсть, свобода, ее новая жизнь. Почти кино.

Утром она уехала быстро.

Слишком быстро.

Я это отметил, но решил не драматизировать. Взрослые женщины, особенно такие, как она, не падают сразу в объятия после одной ночи. Им нужно пространство, подумал я. Нужно время привыкнуть к тому, что рядом теперь есть кто-то, кто видит в них не роль, а женщину.

Какой же я был самоуверенный дурак.

Когда мы встретились снова, мне уже было мало секса.

Нет, не в физическом смысле — с этим как раз все было прекрасно. Мне стало мало ее частичного присутствия. Я начал ждать сообщения. Ловить ее взгляд. Думать, как она проводит утро, с кем завтракает, плачет ли после меня или, наоборот, улыбается. В какой-то момент я поймал себя на мерзкой, ревнивой мысли о ее муже — о том, что он трогает то, что ночью было моим.