Книга Кто не спрятался, я не виновата, страница 50 – Варвара Шестакова

— Эй, с вами все в порядке? Она вообще жива? – надо мной возникли две фигуры. Парень потянул меня за руку. – Что с вами? Давайте я помогу.

Девушка вынула из кармана бумажную салфетку, протянула мне.

— Вам нужен врач?

— Нет-нет, все в порядке. Все хорошо, я просто смотрела на дождь. – Я поднялась на ноги, стряхнула воду с подола пальто.

Они смотрели на меня с недоверием и вопросом.

— Мы поможем вам добраться до дома. Куда вам нужно? – Девушка достала телефон.

— Нет, не стоит. Спасибо. Я живу совсем недалеко.

И я оставила их в дождливой темноте.

Им наверное казалось, что они спасли меня. В каком-то смысле это было так, спасли по крайней мере от переохлаждения. Но знали ли эти двое, какое мгновение они прервали.

Момент бесконечной свободы, когда можно лежать в центре города прямо на мостовой и смотреть на город, на небо, на огни фонарей, разбросанные по улицам, на мир так, как на него смотрит ребенок – снизу вверх, когда все кажется в десятки раз больше и красивее.

Я пришла домой, скинула пальто, обувь, одежду, белье и все-все остальное. Хотелось смыть с себя весь прожитый день, но сил дойти до ванной не было. Тело рухнуло на постель.

На закрытые глаза сквозь сон посыпался песок. Крупица за крупицей заполняли глазные впадины, скатывались на переносицу, бежали по щекам, заполняли углубления губ и ноздри. Я вдыхала их, и они бежали дальше, в самую глубь, и опускаясь наконец в легкие, песок нестерпимо начинал щекотать грудь и живот прямо внутри, я кашляла и просыпалась. Светящиеся цифры электронных часов мигали 2:00. Затем 5:00, потом 7:30. Я просыпалась и снова ныряла словно в бесконечно пополняемую песочницу. И по новой. Тело раскалялось и горело, песок, заполнявший меня, словно был призван погасить пожар.

Я проснулась, лежа на диване абсолютно голая – одеяло валялось на полу недалеко от дивана. Сквозь тонкие занавески проникал легкий свет. За ту неделю солнце, должно быть, выглянуло в первый раз. Город за окном проживал новый день, его многоголосие влетало в щель приоткрытого окна. Я попыталась встать. Голова раскалывалась на миллион частей, в то утро я была той самой старухой-процентщицей. «Преступление и наказание» вот уже второй месяц занимало верхнюю строчку в стопке книг на прикроватной тумбе, я все никак не могла дочитать его до конца. «Довести роман до конца, как это, наверное, грустно» – проскользнула в голове мысль. В ответ насмешливо брякнул телефон.

«Ты придешь сегодня?» – краем глаза я успела выцепить ползущие по экрану буквы.

Это был Макс. Фотограф из соседнего глянца. Мы встречались время от времени в его студии. Он фотографировал меня, мы валялись среди светоотражателей и объективов. Вспышки его камеры были ярче наших встреч. С ним хорошо было молчать под музыку – в его студии стояли проигрыватель и большая полка с богатой коллекцией пластинок 1960–2000-х. От The Beatles, Abba, Леонарда Коэна до Depeche Mode, Radiohead и Massive Attack. Мы просто ложились на деревянный пол, я закрывала глаза и уплывала в небытие. Он лежал где-то рядом, нет, не со мной, просто рядом. Несколько раз он пытался сократить дистанцию. Я слышала, как скрипнул пол под его спиной, когда она боязливо подвинулась ко мне.

Я остановила его. Мне не нужен был любовник по нужде. Мне вообще не нужен был любовник. Мне просто нравилось быть с ним в тишине музыки, бездумно, бессмысленно. Кто-то ходил в СПА, кто-то на йогу, а я иногда приходила к нему. Наверное, покончить с ним я не могла, так же как с Достоевским. Но если последний заставлял меня погружаться в беспробудную меланхоличную задумчивость, то с Максом я могла бы окончательно разучиться думать. Он шутил над моделями, с которыми работал и с которыми, вероятно, спал, смеялся над редакторами. Я смеялась вместе с ним.