Книга Развод в 43. Не прощу и буду счастлива, страница 80 – Мира Спарк

Кому этого не знать, как не мне? Если каждый шаг его пути я была рядом. Поддерживала и подбадривала, верила в него.

— Меня не увольняют, — продолжает он, не глядя и думая о чем-то своем, — я сам решил… пока дело не дошло.

Прислоняюсь спиной к стене. Ощущаю прохладу, и мелкая дрожь вонами бежит по телу.

— Ты об этом пришел рассказать? Не волнуйся, с алиментами я подожду — смогу прокормить ребенка и сама…

— Ну зачем ты так, Вера? — вскидывает голову.

В глазах плещется боль и растерянность.

— Кто виноват в том, что ты оставляешь любимую работу? Не я уж точно…

— Просто… просто я хочу измениться, — говорит он, твердо глядя в глаза.

Я почти верю, но что-то все равно останавливает.

Не понимаю пока что именно…

— Вера, — Володя подходит ближе, но я даже не пытаюсь уйти в сторону, — я все осознал, правда. Я переосмыслил. Я знаю, что нужно делать и сделаю все… Я хочу вернуться в семью. Я хочу вернуть тебя, Максима… Я хочу, чтобы все было как прежде.

Он с надеждой вглядывается мне в глаза.

И тут меня осеняет — я понимаю, что не так.

Володя выглядит как ученик, который отвечает на экзамене и пытается нащупать, глядя на преподавателя, в правильном ли направлении он говорит.

Осознание настолько мощное, что кровь отливает от лица.

Неужели я надеялась, что он сильно изменился? Действительно верила в это?

Володя воспринимает мою внезапную бледность за хороший знак.

Кивает на букет цветов.

— Я понимаю тебя, Вер, но прошу… Пусть развод, пусть. Но не торопись, пожалуйста с… этим. Дай нам шанс и не разрушай семью окончательно.

— То есть ты ее разрушил как, слегка? — язвительно вскидываю бровь.

Он играет желваками.

— Я виноват, — кивает он через долю мгновения, — но ты можешь не повторять моих ошибок…

Мне даже спорить не хочется с ним.

— У тебя все? — просто спрашиваю я.

Не устаю после активного дня, как от этих нескольких минут разговора.

В его глазах боль и отчаяние вспыхивают с новой силой.

Отстраняюсь от стены.

Его взгляд пробирает меня до самых глубин, и я решаю все-таки немного сжалиться:

— Понимаешь, Володь, ничего нового и действительно важного я не услышала… Да, ты много говорил, но этого недостаточно.

Он бледнеет. На виске ярко-синяя венка быстро пульсирует.

— Я вижу маску, — смотрю ему прямо в глаза. — Маску, которую ты сам не можешь, или не хочешь, или… боишься снять. А у меня…

Его кадык нервно дергается.

— А у меня просто нет сил ее срывать с тебя. Ни сил, — развожу руками, — ни желания.

Делаю шаг вперед:

— Ты много говоришь «я». Я хочу, я изменился… но изменений в твоем внутреннем «я» не видно.

Подхожу к нему вплотную, протягиваю руку и открываю дверь.

— Если тебе нужно мое прощение…

Мы стоим близко-близко.

Его взгляд скользит по моему лицу, губам…

— То я не могу тебе его дать, прости. Не потому что не хочу — именно не могу. Только… только безразличие. Это все.

Распахиваю перед ним дверь.

Володя выходит, пошатываясь, как пьяный.

Запираю за ним дверь и замираю, прислушиваясь.

Шагов не слышно.

Заглядываю в глазок — он стоит спиной ко мне, плечи поникшие, голова опущена.

Дышу тихонько, словно боюсь, что он меня услышит. Наблюдаю.

Володя медленно отходит от двери, останавливается.

Поднимает руку, медленно сжимает ее в кулак и с силой опускает вниз, разрубая воздух.