Книга Запретная. Исцеление, страница 15 – Кэти Андрес

— Я сейчас дыхну, и мы узнаем, кто тут издевается, — хриплю я, не открывая глаз.

— Не смей даже рот открывать! От тебя несет, как от портового алкаша! — Алиса меряет шагами небольшую комнатушку, выделенную нам под гримерку в этом чертовом новом клубе. Каблуки стучат по идеальному наливному полу, как метроном пыток. — У тебя кожа серая! Эти синяки под глазами можно использовать как багажные сумки! Ты что, вчера ванну из водки принимала?!

— Из шампанского, — поправляю я, морщась от яркого света кольцевой лампы. — И текилы. Немного.

— Немного! Да я тебя убью, Медведьева! У нас контракт на миллионы! У нас концепция «ледяной люкс», а ты выглядишь как помятая жизнью тусовщица, которую только что вытащили из рехаба!

Я молчу, позволяя визажисту колдовать над моим лицом. Алиса права. Я вчера перебрала. Здорово перебрала. Я напилась так, что половину ночи помню урывками, а утром меня рвало в моем же мраморном туалете. Но это сработало: ночью мне не снился Рома. Зато сейчас, наяву, мне предстояло выйти в его октагон и позировать.

Слава богу, с утра его здесь не было. Нас встретил Ден — его партнер. Обаятельный, вежливый, абсолютно профессиональный парень. Он показал нам локации, обсудил свет с фотографом, предложил мне кофе. Я даже начала надеяться, что Романов вообще не соизволит явиться на эту съемку, сославшись на дела.

Дверь за моей спиной открывается без стука.

Воздух в гримерке мгновенно меняется. Становится плотным, наэлектризованным. У меня по спине бегут мурашки, а сердце пропускает удар, чтобы потом забиться с удвоенной скоростью. Мой организм узнает его до того, как я открываю глаза.

— Как процесс? — раздается его спокойный, глубокий голос.

Я распахиваю глаза и вижу его отражение в зеркале.

Рома.

В черных джинсах, темной футболке, обтягивающей широкую грудь. Он стоит, прислонившись плечом к косяку двери, и смотрит прямо на меня. Взгляд цепкий, тяжелый. Ни следа вчерашнего бешенства на улице. Просто скала.

— Пытаемся реанимировать твою главную звезду, Рома, — фыркает Алиса, скрещивая руки на груди. — Она вчера решила проверить свою печень на прочность.

Рома чуть приподнимает бровь, и его взгляд становится еще более насмешливым. Он делает шаг в гримерку.

— Бывает, — лениво тянет он. — Главное, чтобы в кадре не шатало.

Я стискиваю зубы, чтобы не огрызнуться. Визажист просит меня повернуть голову, и в этот момент мой взгляд цепляется за шею Ромы.

Там, чуть ниже линии челюсти, из-под ворота футболки выглядывает багрово-синеватый след.

Засос.

Свежий, яркий, абсолютно недвусмысленный.

Внутри меня словно обрывается трос лифта. Я лечу в ледяную пропасть. Перед глазами на долю секунды вспыхивает картина семилетней давности. Тот же клуб. Тот же Рома. И след от какой-то Кристины-Анжелы на его шее, который довел до драки его с Егором.

Вчера он целовал меня на улице так, словно хотел сожрать заживо. А ночью… ночью он, очевидно, нашел, кем заглушить этот голод. Пока я выла на полу в своем пентхаусе, он развлекался с какой-то девкой.

Жгучая, токсичная ревность смешивается с остаточным алкоголем в крови, превращаясь в чистый яд.

Ледяная броня захлопывается мгновенно. Боли нет. Есть только желание ударить в ответ так, чтобы проняло даже эту скалу.

— Всё, Юль, достаточно, — холодным тоном говорю я визажисту, отодвигая её руку с кистью. — Я готова.