Книга Вера для пришельца, страница 21 – Эмори Мур

Знак на руке пульсировал ровно, спокойно — но теперь эта пульсация казалась ей насмешкой. Напоминанием о том, что она больше не принадлежит себе полностью.

— Ты становишься мной, — шептал голос из сна.

По ночам она почти не спала. Лежала с открытыми глазами, глядя в мерцающий потолок, и прокручивала в голове снова и снова: каждую сессию, каждый удар плётки, каждый оргазм, каждую минуту нежности после. И между этими воспоминаниями — страх. Липкий, холодный, растущий.

На четвёртую ночь Вера приняла решение.

Она оделась медленно, тщательно, будто собиралась на казнь. Длинный рукав скрывал знак — сейчас он пульсировал особенно сильно, будто чувствовал её намерения. Она вышла из комнаты, спустилась по знакомым коридорам к хранилищу.

Сто двадцать три ступени вниз. Она снова считала их, чтобы не думать.

В хранилище было темно и холодно. Стены пульсировали тусклым багровым цветом — древним, равнодушным. Вера остановилась в центре, закрыла глаза и позвала. Не голосом — всем существом.

Тьма сомкнулась вокруг. Фиолетовая вспышка — и через мгновение она уже стояла в цитадели. Круглая комната встретила её привычным полумраком и пульсирующим кристаллом под потолком.

Кейрос ждал её.

Он сидел на краю ложе — расслабленный, спокойный, тёмный. Чёрные одежды струились, открывая грудь с серебристыми искрами. В руках он держал бокал с фиолетовой жидкостью — пил медленно, глядя на неё поверх края.

При её появлении его глаза вспыхнули. Радость? Облегчение? Вера не успела понять, потому что в следующее мгновение его лицо стало непроницаемым.

— Моя Вера, — сказал он тихо, ставя бокал на столик. — Я ждал тебя. Четыре дня — это много.

Вера остановилась у входа, вцепившись пальцами в косяк. Сердце колотилось где-то в горле, мешая дышать.

— Кейрос, — начала она, и голос дрогнул предательски. — Нам нужно поговорить.

Он замер. Всего на мгновение — но Вера увидела. Увидела, как изменилось его лицо, как тень пробежала по глазам и застыла где-то в глубине, в самой тёмной глубине фиолетовой бездны.

— Говори, — спокойно ответил он. Слишком спокойно.

Вера сделала шаг вперёд, потом ещё один. Остановилась в трёх шагах от него — не приближаясь, не убегая.

— Я не могу больше, — выдохнула она.

— Что именно ты не можешь?

— Это. — Она обвела рукой комнату, цитадель, их обоих. — Всё это. Твои уроки. Боль. Подчинение. Эту... эту связь, которая высасывает из меня меня.

Кейрос молчал. Смотрел на неё своими фиолетовыми глазами, и в них не было гнева. Только тень — глубокая, древняя, пугающая.

— Я задыхаюсь, Кейрос, — продолжала Вера, и слова потекли сами, будто прорвало плотину. — Каждую ночь мне снятся кошмары. Я вижу, как исчезаю. Как мои руки становятся прозрачными, как фиолетовые нити прорастают сквозь кожу. Я слышу голос — твой голос — который говорит, что я больше не Вера, а только твоя вещь.

— Это всего лишь сны, — тихо сказал он.

— Это не просто сны! — выкрикнула Вера. — Это страх. Настоящий, живой страх. Я боюсь, что однажды проснусь и не вспомню, кто я. Что останется только желание быть с тобой, подчиняться тебе, чувствовать боль, которую ты даёшь.

Кейрос поднялся. Медленно, плавно, как всегда. Подошёл к ней — так близко, что она чувствовала тепло, исходящее от его тела.

— Ты никогда не была моей вещью, — сказал он, глядя сверху вниз. — Ты была моей равной. Моей Верой. Моим спасением.