Книга Сладких снов, мой пекарь, страница 47 – Велена Князь

Потом синий — вспыхивает прямо над нашими головами и гаснет, оставляя после себя дымный след. Следующий залп — огромный сноп золотистых искр, громкий, как пушечный выстрел. Искра вздрагивает. Её крылья поднимаются, дракониха выглядит испуганной, готовой к атаке. Чешуя на загривке встаёт дыбом. — Кажется, она напугана, — тревога пронзает меня, почти заглушая боль расставания. Она дрожит, и у меня от этого зрелища разрывается сердце. — Прости, — шепчу я ей, протягивая руки. — Прости, Искра. Я думала, тебе понравится. Она смотрит на меня широко раскрытыми жёлтыми глазами — в них нет ни упрёка, ни обиды, только страх, чистый, животный страх перед тем, что она не понимает. — Пойдём, — говорю я, осторожно беря её на руки. — Отведу тебя внутрь, там тихо. Испытываю облегчение. Потому что не знаю, что ещё сказала бы Марку, если бы мы остались. Потому что, если честно, я не готова к этому разговору. Потому что всё равно он уедет через несколько дней. Даже если мы оба хотим совсем другого. Искра карабкается ко мне на руки, впиваясь когтями в ткань платья. — Осторожнее, — морщусь я, прижимая её к себе. — Думаю, мне нужно отвести её в комнату. Марк кивает. Его лицо в полумраке — бледное, серьёзное, но он не говорит ни слова, только смотрит на меня. — Ты будешь завтра на кухне? — Конечно. Я смотрю на него, и он понимает — да, я буду. Несмотря на боль, несмотря на то, что скоро прощаться. Пока он здесь — я хочу быть рядом. Каждый вечер. До самого конца.

Я спускаюсь на кухню и стараюсь не думать о том, что чувствовала в прошлый раз, когда приходила попрощаться с Марком. Тогда мне казалось, что хуже уже не будет — я стояла на пороге малой кухни, смотрела, как он укладывает в сумку свои вещи, и чувствовала, как внутри всё разрывается на части. Но теперь я точно знаю — на этот раз мне будет намного больнее. Потому что я влюблена в своего лучшего друга, и я так и не сказала ему об этом. Делаю глубокий вдох. Нужно взять себя в руки, нужно собраться. Он заслуживает нормального прощания, а не того, чтобы я рыдала у него на плече, размазывая слёзы. По дороге к малой кухне кухонные работники почти не обращают на меня внимания. Двое поварят, чистящих картошку у окна, поднимают головы, кивают и снова опускают глаза. Пожилая женщина, которая отвечает за тесто для пирожков, даже не отрывается от замеса. Наверное, они уже привыкли, что я прихожу и ухожу когда вздумается. Я останавливаюсь в дверях малой кухни.

Марк что-то готовит. Рукава его рубашки закатаны, фартук завязан на поясе. Он выглядит так, будто никуда не собирается уезжать, будто это просто очередное утро на кухне, а через час мы будем пробовать круассаны и спорить о количестве сахара в тесте. Он поднимает глаза, видит меня, и на его лице появляется улыбка. — Доброе утро, — говорит Марк. — Доброе, — осторожно отвечаю я. — Хорошо выглядишь, — замечает он, окидывая меня взглядом. Опускаю глаза — будто не знаю, что на мне надето. — Спасибо. У меня совещание через час. Зачем мы вообще говорим об одежде в такой момент? Через несколько часов он будет далеко, сядет в карету, махнёт рукой, а я буду смотреть, как она скрывается за поворотом, и делать вид, что не плачу. — Как Искра? — он поворачивается к печи, проверяя что-то в духовке. — Пришла в себя после фейерверков? — Почти, — вздыхаю я, проходя внутрь и закрывая за собой дверь. — Она всё ещё прячется в камине. — Ты как раз вовремя, — говорит Марк и поворачивается к печи. — Что ты имеешь в виду? — я подхожу ближе. — Пирог готов, — он открывает дверцу, и наружу вырывается облако горячего пара.