Книга Как профукать праздник. Влюбиться в виновника, страница 60 – Екатерина Мордвинцева

— А сейчас? — спросил он, когда я закончила. — Вы не сдались?

— Нет, — ответила я. — Но иногда... иногда хочется.

— Что вас останавливает?

— Они, — я посмотрела в потолок. — Мысль о том, что они вернутся. Что увидят, что я сдалась. Или что... что не вернутся, и тогда я сдамся навсегда.

— Вы не сдадитесь, — сказал он. — Вы слишком сильная.

— Я не сильная, — я покачала головой. — Я просто... не умею по-другому.

— Это и есть сила, — сказал он. — Умение не уметь по-другому.

Мы замолчали. Я слышала его дыхание, и это было успокаивающим. Как будто он был рядом, хотя нас разделяли километры ночного города.

— Андрей, — сказала я. — Вы до сих пор чувствуете вину? За ту аварию?

Он не ответил сразу. Я слышала, как он дышит — глубже, тяжелее, чем раньше.

— Да, — сказал он наконец. — Каждый день.

— Почему? — спросила я. — Кристина уже здорова. Мы не пострадали. Почему вы не можете отпустить?

— Потому что я мог вас убить, — сказал он, и в голосе его была такая боль, что у меня сжалось сердце. — Я вылетел на встречную полосу, потому что торопился на встречу. Из-за дурацкой встречи, которая ничего не решала. Я мог вас убить. Или покалечить. Или...

— Но вы не убили, — перебила я. — И не покалечили. Мы живы.

— Вы живы, — согласился он. — Но ваши подруги... если бы не я, вы были бы на том самолёте. Вы были бы с ними. Вы бы...

— Вы думаете, это ваша вина? — я не поверила своим ушам. — Вы думаете, что если бы не авария, мы были бы на том рейсе? И что, если бы мы были на том рейсе, мы бы...

— Я не знаю, — он перебил меня. — Я не знаю, что было бы. Но я знаю, что вы не успели из-за меня. И я знаю, что если бы вы успели, вы были бы там. И я...

— Вы что? — спросила я.

— Я бы никогда себе этого не простил, — сказал он. — Я и так не прощаю.

— Но это не ваша вина, — сказала я. — Вы не могли знать, что самолёт пропадёт. Никто не мог.

— Я знаю, — он вздохнул. — Но чувство вины не слушает доводов разума. Оно просто... есть. И оно не уходит.

— Я понимаю, — сказала я тихо. — Я тоже чувствую вину.

— За что? — удивился он.

— За то, что не успела, — я сцепила пальцы. — За то, что они улетели без нас. За то, что мы остались. За то, что я... я чувствую что-то к вам.

Он молчал. Я слышала, как он дышит — ровно, но быстрее, чем раньше.

— Вы чувствуете что-то ко мне? — спросил он, и в голосе его было столько надежды, что у меня защемило сердце.

— Я не знаю, — честно ответила я. — Я знаю только, что скучаю, когда вас нет. Что жду, когда вы придёте утром. Что мне легче, когда вы рядом.

— Этого достаточно, — сказал он. — Пока достаточно.

— А вам? — спросила я. — Вам достаточно?

— Мне достаточно того, что вы есть, — сказал он. — Что вы позволили мне быть рядом. Что вы позвонили сегодня. Что вы говорите со мной не о поисках и не об аварии, а о... о нас.

— О нас? — я удивилась. — Мы разве уже «мы»?

— Я хотел бы, — сказал он. — Но я не тороплю. Я буду ждать, сколько понадобится.

— Вы всё говорите «ждать», — я усмехнулась. — А что, если я никогда не буду готова? Если я всегда буду чувствовать вину? Если я всегда буду бояться?

— Тогда я буду ждать всегда, — сказал он. — У меня есть время.

— А если вы устанете? Если надоест?

— Не устану, — он сказал это так спокойно, так уверенно, будто речь шла о чём-то очевидном. — Я уже говорил: я не сдаюсь.