Книга Как профукать праздник. Влюбиться в виновника, страница 88 – Екатерина Мордвинцева

Он это чувствовал. Я видела по его глазам, по тому, как он смотрел на меня — с надеждой и с терпением. Он ждал. Он всегда ждал.

А я ждала. Ждала момента, когда смогу сказать это сама. Не в ответ. Не потому, что он сказал первым. А потому, что это переполнит меня настолько, что слова вырвутся сами.

Этот момент наступил в четверг, в конце июня.

День был тяжёлым. С самого утра что-то шло не так. Сначала позвонила Инга и сказала, что юристы, с которыми мы работали, получили новые документы от авиакомпании — формальные, казённые, которые ничего не объясняли, но требовали подписей. Потом пришла Татьяна Ивановна — не обвинять, как в прошлый раз, а просто сидеть на кухне, пить чай и молчать. Её молчание было тяжелее любых слов. Она сидела, сжимая кружку, и смотрела в одну точку, и я чувствовала, как её боль заполняет всё пространство.

Потом были родители Жени. Наталья Викторовна плакала, рассказывая, что разбирает комнату дочери, потому что не может видеть её вещи. «Я как будто хороню её, — сказала она. — А её нет. Я не знаю, хоронить её или ждать».

Я сидела с ними, держала за руки, говорила слова, которые они хотели слышать. Но внутри меня всё сжималось. Потому что я не знала, что правильно. Не знала, надо ли ждать или надо отпускать. Не знала, есть ли надежда или её больше нет.

К вечеру я была вымотана. Не физически — эмоционально. Как будто весь день из меня выкачивали силы, и осталась только пустая оболочка.

— Оль, ты как? — спросила Кристина, когда родители ушли.

— Устала, — я села на диван. — Очень устала.

— Может, отдохнёшь? Завтра выходной.

— Завтра встреча группы. Я не могу.

— Тогда хотя бы сегодня, — Кристина села рядом. — Андрей звонил. Сказал, что заедет вечером.

Я кивнула. Андрей. Единственный человек, рядом с которым я могла не притворяться. Не быть сильной. Не быть опорой. Просто быть.

Он приехал в восемь. Я открыла дверь, и он сразу всё понял. По моему лицу, по глазам, по тому, как я стояла, обхватив себя руками, будто пыталась удержать остатки сил.

— Тяжёлый день? — спросил он, переступая порог.

— Тяжёлый, — я прижалась к нему, уткнулась лицом в плечо. — Очень.

Он обнял меня, ничего не спрашивая. Просто стоял, держал, давал мне время.

— Пойдём на кухню, — сказал он, когда я отстранилась. — Я привёз ужин.

Мы прошли на кухню. Он разогрел еду, налил чай. Я сидела за столом, смотрела на его руки — сильные, уверенные, такие родные — и чувствовала, как внутри меня постепенно отпускает напряжение этого дня.

— Рассказывай, — сказал он, садясь напротив.

Я рассказала. О юристах и их формальных бумагах. О Татьяне Ивановне, которая молчала, и это молчание было громче крика. О Наталье Викторовне, которая разбирала комнату Жени, не зная, хоронить дочь или ждать. О себе — о том, что я не знаю, как жить, когда вокруг столько боли. Когда я не могу помочь. Когда я сама не знаю, что правильно.

— Я не знаю, что им сказать, — я смотрела на него. — Я не знаю, что сказать Татьяне Ивановне. Она потеряла дочь. Она имеет право на свою боль. Но она хочет, чтобы все страдали, как она. А я не могу.

— Ты не обязана, — он взял меня за руку.

— Знаю, — я кивнула. — Но я чувствую вину. Каждый раз, когда я улыбаюсь, когда мне хорошо, когда я... когда я с тобой.

— И что ты чувствуешь сейчас? — спросил он.