Онлайн книга «Неподходящая»
|
— Ты уже не справляешься. Скидываешь ребенка на мать. Еще и ее впутывая в свои интриги! — Я же объяснила, почему Ками не может ходить в садик! Ты мог бы надавить на Никиту, и этот вопрос решился бы сам собой. — Надавить? Я кто, по-твоему? — Не знаю, – психую я. – Но давить на ни в чем не повинного Байсарова у тебя получалось неплохо! Отец багровеет. Я бью по самому уязвимому. В который раз меня подводит моя бедовая горячая голова. Но что уж… — Убирайся с глаз моих! Сжав руки в кулаки, торопливо шагаю к дому. — Ками, солнышко, собирайся. Поедем домой. — Что происходит? Как все прошло? Только не говори, что вы опять поругались! – пытает меня мама, пока Камила носится по дому, собирая свои пожитки. — Мы просто поговорили, – мямлю я. — Лейла! — Прости, мам. Нечего мне сказать. Прости, что втянула тебя в свои проблемы. Пока… — Как это «пока»? Мы увидимся? — Если отец будет не против. — А садик? – в отчаянии мама встряхивает руками и оборачивается к ведущей на задний двор двери. — Не знаю. Что-нибудь придумаю. Вы, главное, не ругайтесь из-за меня. Хорошо? Не хочу, чтобы вы ссорились. В носу мучительно щиплет. К глотке подкатывают слезы досады. Ведь… Если так разобраться, никто из нас не виноват в том, что получилось так, а не иначе. Мы все – заложники своих стереотипов. Камила уже натянула кроссовки, крепко держит зайца. И, что хуже всего, молчит. Это значит – она поняла, что ее отвергли. Поняла больше, чем должна. И больше, чем я бы хотела. — Ками, ты готова? — Готова, – кивает она, не глядя ни на меня, ни на бабушку. Я беру её за руку. Мама открывает дверь. Я ступаю на выложенную красивой тротуарной плиткой дорожку. Прощаясь со своим прошлым теперь уж навсегда. Но стоит нам с Камилой дойти до калитки, как из сада выход отец. Уже без пиджака. В одной рубашке. Смотрит тяжело. Давя этим молчанием. — Завтра утром, – говорит он, ни к кому конкретно не обращаясь, – вас будут ждать в паспортном. Не забудь документы. Я замираю. Мама охает. А я просто не верю своим ушам. Он… — Ты нам поможешь? – зачем-то интересуюсь я. Отец морщится: — Не задавай лишних вопросов. И давай уж езжай, пока я не передумал, – и вновь скрывается в густых зарослях сада. Мама поворачивается ко мне. Она вся в слезах. И мне хочется задержаться, чтобы ее утешить. Хочется успокоить… Но мне ясно дали понять, что несмотря на некоторые поблажки, места в этом доме мне нет. Да и такси подъезжает к воротам. — Спасибо за все, – шепчу я и тяну за ручку Ками к калитке. По дороге домой пытаюсь как-то утрясти в голове события этого вечера. Вечера, когда было так много сказано. Я даже немного собой горжусь, что нашла, наконец, смелость рассказать правду. Мне терять нечего, а вот Байсаровым – которым мой отец мстил без всякой на то причины, очень даже. Может, он и не подарок, но все же умеет признавать свои ошибки. Рука тянется к телефону. Вероятно, будет правильно рассказать Адаму, что вражда осталась в далеком прошлом? Или женщине не стоит вмешиваться в мужские разборки? Да, скорее всего. Отец наверняка придумает, как принести извинения и наладить изрядно подпорченные отношения. Но все равно в мозгу пульсирует – позвони, позвони, позвони… И даже этот голос навязчивый. Что уж говорить о звонке. Нет. Не буду. |