Книга Последний на курсе, страница 76 – Алекс Эвейкин

Старый город под вечер пустел быстро. Днём он ещё притворялся жилым: скрипели ставни, ругались торговки на нижней площади, пахло кислым тестом и мокрой шерстью. К сумеркам люди стекали вниз, к свету и лавкам, а наверху оставались камни, закрытые двери и те, кому идти было некуда.

У Кривого колодца никого не было.

Вот это и кольнуло первым. Старухи на пороге не сидело. Вязанья не было, даже клубка на ступеньке, даже кошки, которая обычно делала вид, что владеет всем холмом. Дверь её осевшего дома стояла закрытой на внутреннюю щеколду, щель под порогом была тёмная. Я сказал себе: ушла к дочери. Спит. Простудилась. Сказал три версии подряд и не поверил ни одной, потому что человек, который врёт себе, слышит интонацию лучше всех.

Мелькнуло и другое: для человека, который годами работает тише пыли, пропавшая старуха и порченые разведчики — шум. Либо он шумел нарочно, либо тишина была ему уже не нужна. Оба ответа значили одно: работа шла к концу. Я не знал тогда, насколько прав.

Колодец был сухой давно. Сруб рассохся, нижние венцы повело, внутри пахло старой пылью и тем холодом, который поднимается из закрытых мест даже в тёплый день. Я перегнулся через край: на дне не блеснула вода, не отозвалась капля. Зато отозвалась руна — старая, ведущая, почти стёртая внешне и свежая внутри. Её подновляли.

Не вчера и не сегодня — достаточно часто, чтобы край не зарос каменной слепотой. Кто-то ходил сюда на работу и не хотел в темноте сбиться.

Ход начинался за колодцем, под плитой с выщербленным углом. Плиту до меня уже отодвигали: под ней не было той уплотнённой грязи, какая собирается за десятилетия, а на краю лежал тонкий полукруг свежей пыли. Я присел, сунул пальцы в щель и потянул — камень пошёл тяжелее, чем выглядел. Плечо тут же отозвалось тупой болью, в ладонях проступили крошки. Хорошо. Боль полезна: пока болит плечо, меньше места остаётся для мыслей. Под плитой были ступени.

Я постоял ещё миг наверху, слушая город. Где-то далеко хлопнула дверь; на нижней площади кто-то засмеялся, слишком громко для такого вечера. Ворон, если он следил, мог быть где угодно: в окне напротив, на крыше, в памяти самого камня. После Заводи я слишком поздно понял, что невидимым себя считает каждый, кого вот-вот заметят. Я всё равно полез.

Светоч я взял свой, починенный заморыш; его света хватало на три ступени вперёд и на то, чтобы видеть собственные пальцы на стене. Дальше была чернота, в которой я читал лучше, чем видел.

Спуск оказался не прямой. Ступени уходили под холм винтом, узко, так что я пару раз ударился локтем о стену и выругался шёпотом в темноту. Сначала ещё слышался город: глухой скрип ворота, чьи-то шаги, короткий лай. На сорок второй ступени всё это оборвалось — разом, без постепенности, будто сверху закрыли крышку.

Снизу тянуло холодом. Не зимним — ровным, подвальным, без ветра. Пахло мокрым камнем, старой пылью и едва уловимо — маслом для инструментов, и последнее было хуже всего. Камень мог хранить запах веками, но масло так не держится. Масло означало руки. Недавние.

Я считал ступени, конечно. Семьдесят восемь до первой площадки. Ещё тридцать одна до поворота, где корень старого дерева пробил стену и засох прямо в кладке, как чёрная рука. На сто двадцатой я понял, что Тойн прав и я дурак. Мысль пришла спокойно, без ужаса, почти деловито. Разворачиваться было уже стыдно, а бояться по-настоящему я ещё не начал.