Книга Мечник, Вернувшийся 1000 лет спустя. Том 9, страница 72 – Андрей Ткачев, Оливер Ло

Но всё это оставалось именно там. Далеко. Меня никто не замечал.

Я скользил сквозь тени, словно был одной из них. Двигался так, как двигалась она. Каждый шаг сливался с темнотой, каждое движение становилось продолжением ночи. Замок не реагировал. Защитные заклинания молчали. Для них я был частью обстановки.

Память Астрид показывала мне её путь к цели. Апостол Летары. Человек с серебряными глазами, правивший этими землями железной рукой. Тиран, покоривший соседние королевства, залив их кровью и пеплом.

Он уничтожил всех её близких.

Образы накатили волной. Родители, братья, сёстры. Люди, которых Астрид любила. Он стёр их, используя силу своей богини. Стёр из памяти мира. Никто больше не помнил, что они существовали. Никто, кроме неё. Ей удалось избежать смерти буквально чудом. И эту возможность она превратила в путь мести.

Холодная ярость. Знакомое чувство. Я понимал её. Понимал, что значит потерять всех. Понимал жажду справедливости, которая сильнее страха смерти.

Она пришла, чтобы покончить с его тиранией.

И я прошёл этот путь вместе с ней.

* * *

Галерея перед тронным залом охранялась двумя десятками стражников в тяжёлых доспехах. Элита. Лучшие воины королевства, отобранные лично апостолом. Каждый способен в одиночку справиться с отрядом обычных солдат.

Астрид прошла мимо них, как призрак.

Я повторял её движения. Держался в слепых зонах. Синхронизировал шаги с поворотами голов стражников. Использовал колонны, ниши, завесы из ткани. Когда один из воинов повернулся в мою сторону, я застыл в тени так полно, что его взгляд скользнул сквозь меня, не зацепившись.

Дыхание ровное, почти незаметное. Сердцебиение замедленное, контролируемое. Никаких резких движений, никакого шума. Только терпение. Только расчёт. Ни малейшего шанса на ошибку.

Массивная дверь тронного зала возвышалась впереди. Украшенная серебряными барельефами, изображающими сцены из мифов о забвении. Люди, теряющие воспоминания. Воины, забывающие, как сражаться. Короли, забывающие свои имена.

Символика Летары. Богини, которая питалась тем, что люди теряли.

Я подошёл к двери. Она не скрипнула. Астрид позаботилась об этом заранее, капля масла на петли каждую ночь в течение недели. Мелочь, на которую никто не обратил внимания. Но именно из таких мелочей складывалось её мастерство.

Тронный зал был огромен.

Колонны из чёрного мрамора поддерживали своды, теряющиеся в темноте. Вдоль стен горели жаровни с серебристым пламенем, дававшим свет без тепла. Гобелены с изображениями забытых королевств свисали между окнами, закрытыми плотными шторами.

В центре зала, на троне из переплетённых теней, сидел апостол Летары.

Высокий мужчина в чёрных одеждах. Лицо могло бы показаться красивым, если бы не абсолютная пустота в серебряных глазах. Он выглядел спокойным, уверенным в своей неуязвимости. Зачем беспокоиться, когда любая угроза забудет о своей цели раньше, чем доберётся до тебя?

Его божественная сила, благословение Летары, делала его практически непобедимым. Те, кто пытался ему противостоять, просто забывали, зачем пришли. Их мечи опускались, ноги сами несли прочь, разум окутывал туман. За все годы его правления ни один заговор не достиг успеха. Ни один убийца не приблизился на расстояние удара.

До этой ночи.