Книга Долгая дорога к тебе, страница 27 – Татьяна Рябинина

— А, ну ясно. Я вот тоже…

Дальше последовала сага о том, как плохо ей каждый раз, прямо вот с тринадцати лет и до сих пор. Скорей бы уже климакс. Я все это слышала неоднократно и воспринимала как белый шум.

Рабочий день у нас заканчивался в шесть. Пришлось сделать вид, что нужно разобраться с документами. Тоня ушла, а я сидела и раскладывала на компе пасьянсы, пока не подошло время. Пальцы мелко, противно дрожали, к горлу подступала дурнота.

Машину я оставила на стоянке, дошла до кафе пешком. Взяла кофе, эклер. Откусила кусочек и поняла, что не полезет. В семь пятнадцать начала реально психовать. В семь двадцать решила, что уйду через десять минут. В семь двадцать пять Тим вошел в кафе, остановился на пороге, выглядывая меня. Махать не стала: показалось глупым. Но он и сам увидел.

— Привет, Даш. Извини, пожалуйста, тут машину негде воткнуть. Бросил на платную за километр отсюда.

Ну это да, Петроградка — ад парковки. Мы ставили во дворе дома, где окопалась наша контора. Это обошлось в персональную скидку на туры для председателя ТСЖ.

— Тебе что-нибудь взять? — Я покачала головой. — С утра не ел. Тут, конечно, еды и нет никакой, только сладкое.

Пока он заказывал, я пыталась собрать себя веничком на совочек. Руки уже не дрожали, а тряслись, как у старой бабки. Пришлось спрятать их под стол.

— Правда, удивился, когда ты написала, — сказал Тим, сев напротив.

Он разглядывал меня в упор, словно сравнивал мысленно с той, прежней Дашей. Я с трудом проглотила слюну. Надо было начинать, а я не представляла как.

— Румия сказала, что видела тебя. В ментуре, когда нашего загребли в клубе. Твоего тоже подцепили?

— У меня дочь.

Это были первые сказанные мною слова. Я даже не поздоровалась. Прозвучало сипло — в горле пересохло.

— А, не знал. А Иван как?

Тим спросил так, словно ему все равно. Просто из вежливости. Но судя по блеснувшим глазам — нет.

— Мы развелись.

— Да? — Тим приподнял брови. — Давно? Я вообще не в курсе, кто и что. Ни с кем не общаюсь.

— Три года. Тим… я тебе написала…

Он ждал, не торопил. И по-прежнему смотрел в упор. Взгляд его был как металлическая щетка. Так же царапал.

— В общем… — Я набрала воздуху побольше и словно в воду нырнула. — Моя дочь и твой сын. Они встречаются. Я не хочу, чтобы они… встречались.

— Ринат?! — Тим сдвинул брови. — С твоей дочерью? Ты уверена? Кстати, сколько ей?

— Семнадцать. Уверена. Я их видела. Целовались в парадной.

— М-да-а-а… — протянул он. — Интересное кино. Бывают же совпадения. И что? Ты против?

— Да! — Я втиснула ногти в ладони. — Против.

— Тебе не нравится Ринат? Или все дело в том, что он мой сын?

— Это неважно!

— Нет, Даша, именно это как раз и важно!

Двадцать лет прошло, а я прекрасно помнила, как он злится. Вот именно так: щурясь и подрагивая ноздрями.

— Я его не знаю, Тим. Так что да. Дело в том, что он твой сын. Твой — и Румии.

— Румия… — усмехнулся он. — Ну да, думаю, ей тоже не слишком понравится. Твоя дочь. И Ваньки. Как ее зовут?

— Дарина.

— Дарья и Дарина, — кивнул он. — Нормально. Даш, а чего ты хочешь от меня, собственно? Чтобы я запретил? «Ринат, не смей встречаться с этой девочкой, потому что мы с ее отцом когда-то не поделили ее маму?» Так, что ли? Капукки и Монтеллети? То есть наоборот?