Книга Сладкая хостес для мажоров, страница 8 – Tommy Glub

— Стой, шваль! Куда ты денешься!

Голос «мамкиного» охранника — низкий, прокуренный, ровный. Так гонят девочек на номера. Я знаю, что меня догонят. Знаю.

Вылетаю за угол — и вижу его.

Парень. Стоит у байка, прислонившись бедром к лакированному черному баку. Косуха расстегнута, под ней простая футболка, под футболкой видны ключицы и какая-то тонкая цепочка. Курит. Поднимает на меня глаза — серые, ленивые, как у кота, которого разбудили посреди дремы.

Я не думаю. Я бросаюсь к нему.

— Спаси меня!

Когда они заканчивают с охраной, я понимаю одну вещь.

Это не дворовая драка. Это не приличные мальчики, которые просто умеют постоять за себя в спорах. Это что-то другое. Я не знаю, как обьяснить это состояние и чутье, но мне кажется, что эти двое не раз уже вот такое творят… Эти двое не просто избили троих здоровых мужиков. Эти двое сделали это так, как делают люди, которые делали это раньше…

Много раз…

Они стоят над охранниками — байкер вытирает руку о собственные джинсы, холодный парень поправляет свою футболку. Никто из них даже не вспотел. У байкера — рассечена бровь, едва-едва, тонкая полоска, из которой выступила капелька крови, и он ее небрежно стирает большим пальцем. У холодного парня — ничего не вижу.

— Подъем, — говорит он одному из охранников, который пытается встать на колени. — Скажете «мамке», что ее клиента я отпустил живым в качестве акта милосердия. В следующий раз милосердия не будет.

Тот кивает.

Они уползают к клубу.

Я стою столбом. В руке у меня — телефон. Кошелек. Ключи от байка. Я только сейчас замечаю, что вся дрожу от холода.

Байкер подходит ко мне.

— Замерзла? — спрашивает он.

Я киваю.

Он стягивает с себя косуху. Не спрашивая, надевает на меня. Косуха огромная, она пахнет кожей, дымом, бензином и чем-то еще, что я не могу определить, но что мне внезапно нравится больше всего, что я нюхала в жизни.

Он застегивает на мне шлем и улыбается.

— Не передумала отдавать долг?

Нет, но меня начинает бесить, что я всем какого-то фига должна…

— Нет, — мотаю головой.

— Хорошо, — говорит он. — Я повезу тебя, тебе надо остыть. Алекс поедет за нами.

— Алекс? — спрашиваю.

— Я Алекс. Приятно познакомиться, крош, — холодный парень смотрит на меня. — Он Марк.

Марк. Алекс.

Я так много всего хочу спросить. Откуда вы? Куда вы меня везете? Почему вы это сделали? — но не могу. Я только киваю.

— Готова? — спрашивает он.

— Я… — голос у меня скрипит. — А куда мы?..

— За город, — отвечает Алекс за него. — У нас там дом. Там безопасно. Здесь ты не можешь оставаться — «мамка» твоя сейчас побежит к крыше клуба, а у клуба крыша серьезная. Тебя найдут к утру где бы ты не была. И вероятно, ты будешь отвечать… А с нами и у нас тебя не найдут. И если дашь больше времени и сможешь нас удовлетворить, возможно, тебе не придется сюда возвращаться.

Я смотрю на него.

— Почему?

— Потому что, — отвечает он. — Слишком много вопросов.

Я молчу.

Я могла бы сейчас сказать «нет». Могла бы попросить отвезти меня домой. Могла бы вырваться, пробежать сквозь парковку, найти такси на проспекте, исчезнуть. Я молодая, я худая, я бегаю быстро.

Но я не могу.

И не потому, что они меня держат. Они меня не держат. Они просто стоят и ждут, что я решу.

А потому что я знаю: «мамка» меня действительно найдет. И тогда будет все, чего я боялась этот вечер, и скорее всего, даже хуже. И еще потому что — да, вот эта самая постыдная правда, в которой я даже самой себе боюсь признаться, — я только что увидела двоих мужчин, которые избили троих за меня…