Книга Невинная в его власти, страница 8 – Яна Велесова

Поднял брови, словно удивился по-настоящему. Потом коротко хмыкнул – не насмешливо, а заинтересованно.

— Противно, – повторил медленно, пробуя слово на вкус. – Странное слово. Интересно, что именно во мне вызывает такую реакцию: внешность, возраст... или то, что я слишком хорошо знаю, как заставить женщину забыть, где она и кем была.

— Дело не в возрасте и не во внешности. И точно не в ваших умениях. Просто вы не привлекаете меня как мужчина.

Это была ложь. И, кажется, он это понял. Потому что от его прикосновений мне не было «противно». Мне было страшно. До колик в животе страшно. Но признаться в этом – значит обнажить то, что я прятала от всех: что я в свои двадцать два – нетронутая, непоцелованная по-настоящему, со всеми этими замками внутри, которые не знаю, как открыть.

Тишина. Тяжелая, липкая. Он стоял и смотрел – не злобно, не с презрением. Как на загадку.

Голос вышел тихий, почти усталый:

— Отпустите меня, пожалуйста.

Только крепче вцепился. Пальцы впились в талию, словно я была его собственностью.

Снесло предохранитель. Резко подтянула колено – целилась в пах. Даже не поморщился. Отступил на шаг – не от боли, от удивления.

Ждать не стала. Схватила сумку с пола и бросилась к двери.

Ноги несли сами. Сердце в висках, слезы по щекам – соленые, неудержимые.

Дернула дверь, схватила куртку. Коридор. Лифт. Кнопка. Все сквозь туман.

В лифте прислонилась лбом к стенке. Пыталась дышать. Не получалось.

Вылетела на улицу. Холодный октябрьский ветер ударил в лицо.

Бежала. Не знаю куда. Прочь от его взгляда, от того, как он смотрел – словно уже знал обо мне все. Даже то, чего я сама не хотела знать.

На углу замедлилась. Прислонилась к стене, сползла вниз, села на холодный асфальт.

Заплакала.

Не от боли. Не от страха.

От того, что все-таки сказала «нет».

И от того, что не знала, что будет завтра.

Но сегодня – не сдалась.

Утром шла на работу как в воду опущенная. Тело тряслось – а вдруг уже уволили?

Но нет. В тот день никто не трогал. И на следующий. И через три дня. Власов в ресторане больше не появлялся. Раньше бывал почти каждый день – заходил, садился за столик у окна, бросал короткий взгляд и уходил. Теперь – тишина. Словно его не было.

Зарплата пришла вовремя. Внесла платежи за два месяца, отдала хозяйке за квартиру. В кармане – шесть тысяч рублей.

Смотрела на них в кошельке и горько улыбалась. Вспоминала тот единственный день – кофе, город, сережки. Свобода. А сейчас – опять от зарплаты до зарплаты.

Потом позвонила мама. Она в последнее время часто писала про Ромку – как он, что сказал врач.

— Привет, дочка. Денег, которые ты взяла в кредит на лечение братика, не хватает. Врач сказал – еще пятьдесят тысяч. Срочно. Иначе...

Не договорила. Но я и так поняла.

— Мам, у меня нет таких денег. Третий кредит не дадут.

— Дочка, ты же в Москве. Неужели нельзя найти... ну, хоть какого-нибудь обеспеченного мужчину? Который помог бы? Ромка ведь может не дождаться.

Внутри все похолодело. Мама не знала, что такой мужчина уже нашелся. Что он уже предлагал. И что я убежала от него, потому что. Потому что.

— Конечно, не хочу, чтобы он умер. Что за вопросы?

— Слушай, дочка... Если мы не сделаем операцию в ближайшие дни – Ромка умрет. А у нас и так на грани. Папа лежит дома после инсульта. Головой не ворочает, только глазами водит. Я меняю ему подгузники, кормлю с ложечки. И думаю: если бы тогда все иначе сложилось...