Книга Невинная в его власти, страница 9 – Яна Велесова

Но ты взрослая. Если бы ты не уехала в Москву, если бы мы все вместе были дома – может, папа бы не довел себя до такого. А Ромка на этом фоне и заболел. Стресс бьет по детям. Так что если не хочешь, чтобы семья развалилась из-за тебя – ищи деньги.

— Мам, я постоянно думаю про Ромку. Каждую минуту представляю, как он лежит один в палате. И про папу думаю.

Но когда ты говоришь «из-за тебя», «если бы не уехала» – у меня сердце кровью обливается. Ты знаешь, почему я села в тот автобус. Вы с папой не давали дышать. Каждый шаг – «туда не ходи», «с теми не говори», «что люди скажут». себя в клетке. И уехала не потому, что ненавидела вас. Потому что хотела почувствовать, что живая.

Если нужны деньги – скажи сколько и когда. Без «из-за тебя». Я и так еле держусь.

— Пятьдесят тысяч. На этой неделе. Ладно, пойду. Папу кормить.

Бросила трубку.

А я сидела на краю кровати и смотрела в стену.

Власов. Единственный, кто может дать эти деньги за один день.

От одной мысли – мороз по коже. Не потому что он плохой. Не потому что грубый. А потому что я знала: если вернусь – он захочет все. Не завтра, так послезавтра. И придется. Придется подпустить его к себе. К телу, которого до него не касался никто. По-настоящему – никто.

Я ведь даже не знала, как это – быть с мужчиной. В двадцать два года. Подруги рассказывали – кто с восторгом, кто со смехом, кто с гримасой «ничего особенного». А я слушала и молчала. Потому что мне нечего было рассказать. Потому что каждый раз, когда чьи-то руки ложились ниже талии, внутри включался какой-то сигнал тревоги – и я отталкивала. Всегда.

С Власовым оттолкнуть не получится. Он не из тех, кого останавливает «не надо». Он из тех, кого это заводит.

Но на кону – Ромка. Маленький братик, который лежал в больнице и ждал.

Ради него я готова стиснуть зубы. Переступить через себя. Через этот страх, который жил во мне столько лет, что я уже забыла, какой была без него.

Всю ночь не спала. Перебирала варианты, плакала в подушку, снова перебирала. Кто еще даст пятьдесят тысяч за раз?

Утром пришла на работу, подошла к Насте.

— Насть, дай мне номер Власова.

Подняла бровь.

— Зачем?

— Личный вопрос.

— Личный? К боссу? – криво усмехнулась. – Какие у тебя могут быть личные вопросы к Владу Петровичу?

— Настя, это не твое дело. Дашь или нет?

Вздохнула.

— Он запретил раздавать номер сотрудникам. Но если это вопрос жизни и смерти...

— Именно.

— Ладно. Только если спросит – я не давала.

Продиктовала. Записала дрожащей рукой.

* * *

Выходной. Долго смотрела на телефон. Набирала. Сбрасывала. Снова набирала.

Первый раз – гудки.

Второй – то же.

Третий – тоже.

Не перезвонил.

Вечером набрала еще раз – глухо. А мама обрывала телефон: «Где деньги? Хочешь, чтобы брат умер?»

Второй день – тишина.

Пойти к нему домой – охрана, частный комплекс. Но потом подумала: а что я теряю?

Собралась. Выбрала лучшее белье – черное, с кружевом. Не для него. Для себя. Чтобы чувствовать хоть каплю уверенности в том, что делаю. Взяла такси.

Охранник на въезде глянул, узнал, пропустил.

Лифт наверх. Сердце билось в горле.

Позвонила.

Открыл сам.

Серые спортивные штаны, тонкие, мягкие. И ткань – ничего не скрывала. Это выбило окончательно.

Смотрел спокойно. Ни удивления, ни радости. Будто ждал.