Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 46 – Анна Флин

— Не сейчас, Лианна, — отвечаю сквозь зубы, не отрывая взгляда от арены.

— Госпожа, прошу вас, — шепчет она настойчивее, почти прижимаясь плечом. — Вы обязаны. Если не встанете — это будет сочтено оскорблением. Хранительница смотрит.

Сжимаю пальцы на венках. Внутри всё протестует.

— А если я не хочу? — так же тихо огрызаюсь.

— Тогда вас запомнят не так, как вы хотите, — мягко, но жёстко отвечает Лианна. — И не Сайру, и не вам это не пойдёт на пользу.

Вот же… зараза. Попала точно в цель.

Я выдыхаю, резко, зло, будто выпускаю из лёгких весь упрямый воздух.

— Ладно, — цежу я.

Лианна едва заметно улыбается.

Я поднимаюсь.

Подхожу. Медленно. Каждый шаг будто слышен всему амфитеатру. Песок под ногами скрипит слишком громко, или это просто мне так кажется.

— Желаю не свалиться с лошади, принц.

Слова слетают легко, почти небрежно, но внутри всё напряжено, как струна.

Под шлемом чувствуется улыбка — я её не вижу, но ощущаю кожей. Тем самым неприятным, липким чувством, когда понимаешь: тебя читают, раздевают взглядом и при этом откровенно наслаждаются процессом.

— Венок? — тянет он, и в голосе не просто насмешка, а ленивое удовольствие охотника. Уверенность человека, который никогда не слышал отказа и не верит, что сегодня всё может пойти иначе.

Я наклоняю голову набок, медленно, демонстративно, будто прицениваюсь. Губы трогает вежливая, почти милая улыбка — из тех, что обычно заканчиваются чьей-то истерикой и испорченным вечером.

— Для вас — ни одного.

Между нами повисает пауза. Осязаемая. В ней смешиваются злость и интерес, укол взаимной ненависти и странное притяжение, похожее на шаг к обрыву: знаешь, что упадёшь, но всё равно тянешься вперёд.

Тишина обрушивается резко. Будто кто-то выдернул звук из мира.

Элиара будто подменяют. Забрало опускается с сухим, резким щелчком. И следующим движением он смахивает все венки с копья. Они падают в песок, ломаются, мнутся, вызывая у толпы протяжный стон.

Гул. Визг. Шёпот. Недоумение.

Принц разворачивает коня и уносится прочь, к стартовой линии.

— Ты жестокая и злая, — шепчет кто-то за моей спиной.

Сажусь обратно, выпрямляя спину.

— Возможно.

Барабаны начинают бить. Ритм тяжёлый, давящий, как пульс перед катастрофой.

Противник Элиара — рыцарь дома Грейнхар. Опытный. Старше. Не из тех, кто надеется на удачу. Публика перешёптывается: все ждут очередного блистательного разгрома.

Старт.

Кони срываются одновременно. Удар — резкий, мощный. Копья сталкиваются, но никто не падает. Разворот. Второй заход — быстрее, яростнее. Элиар идёт жёстко, агрессивно, будто хочет доказать что-то не противнику, а всему миру.

Третий сход.

И что-то идёт не так.

Копьё Грейнхара цепляет не щит, а плечо. Удар не смертельный, но выбивающий равновесие. На долю секунды Элиар теряет контроль — и этого хватает. Конь дёргается. Тело смещается. Ноги выскальзывают из стремян.

Падение.

Глухой удар о песок. Толпа замирает.

Потом — взрыв. Крики. Шок. Кто-то кричит его имя, кто-то не верит глазам, кто-то ликует слишком громко, за что тут же получает злобные взгляды.

Элиар лежит. Впервые.

Секунда. Вторая. Он поднимается сам, резко, зло, будто хочет стереть этот момент из реальности. Стража не успевает подойти — он уже стоит, сжимая кулаки.

Гул стоит такой, будто рухнул один из столпов мира.