Книга Развод. Цена многодетного счастья, страница 80 – Ира Орлова, Виктория Ким

Хватаю куртку со спинки стула и иду к двери, слыша, как она вскакивает и орёт мне в спину:

— Посмотрите на него, совсем заврался! Я всё сделаю, чтобы Мира с тобой не сошлась, слышишь меня? Не понимаю, как только она выбрала такого кобеля, как ты, Сереженька. Я б на ее месте даже замуж за такого гнилого человека не выходила!

Я останавливаюсь у порога, оборачиваюсь и смотрю на неё с холодной яростью.

— На такой, как вы, я бы и сам никогда не женился, — бросаю небрежно. — Хорошо, что Мира на вас совершенно не похожа.

Дверь хлопает за мной, её крики заглушает шум лестницы, и я выхожу на улицу, чувствуя, как холодный воздух обжигает лёгкие. Внутри всё дрожит — от злости, от вины, от осознания, что я потерял больше, чем смогу вернуть. Но одно я знаю точно: я буду бороться за Миру и детей, даже если весь мир будет против меня. И уж точно не с помощью таких, как её мать. Шагаю к машине, сжимая кулаки, и впервые за долгое время чувствую, что хоть что-то сделал правильно — защитил тех, кого люблю, даже если слишком поздно.

Куртка висит на плече. Бросаю её на заднее сиденье машины и сажусь за руль. Руки дрожат — то ли от злости, то ли от адреналина, но я завожу двигатель и выезжаю на дорогу. Сначала нужно заехать по делам — пара звонков, встреча с клиентом, подписать бумаги. Голова гудит, но я заставляю себя сосредоточиться.

Пока еду, мысли крутятся вокруг тёщи. Она всегда была такой — ядовитой, резкой, готовой уколоть в самое больное место. Я закрывал на это глаза, делал вид, что меня не касаются её вечные конфликты с Мирой. Думал, это их дело, семейные разборки, мне туда лезть не стоит.

А теперь понимаю, как это било по Мире. Она же по сути одна — кроме детей и пары подруг, с которыми она и то стала редко общаться, у неё нет никого. Родная мать не поддержка, а камень на шее. И я, вместо того чтобы быть рядом, сбежал, оставил её разбираться со всем этим дерьмом в одиночку.

Дела тянутся до вечера, и я, закончив, сворачиваю в магазин. Хватаю корзину и иду вдоль полок — молоко, хлеб, крупы, мясо, овощи, что-то сладкое для детей. В голове крутится мысль, что я должен что-то сделать, хоть что-то, чтобы показать Мире, что я не просто слова на ветер бросаю.

Уже темно, когда я подъезжаю к её дому. Пакеты тяжёлые, но я тащу их в подъезд, поднимаюсь на этаж и звоню в дверь. Сердце колотится — я не знаю, что она скажет, увидев меня снова.

Мира открывает, и её лицо сразу хмурится. На голове гарнитура, глаза усталые, под ними тёмные круги. Она явно не в духе.

— Серёжа, что тебе надо? — голос резкий, почти злой. — Приезжай потом, я занята. Смена начинается, и у меня нет никаких сил с тобой что-то обсуждать.

Делаю шаг вперёд, ставлю пакеты у порога и смотрю на неё спокойно, но твёрдо.

— Иди работай, Мира, — говорю я, стараясь звучать как мужчина, а не как мальчишка, который оправдывается. — Я не буду лезть с разговорами. Только продукты в холодильник положу, и всё.

Она смотрит на меня с недоверием, но кивает, отворачивается и идёт к столу на кухне, где уже стоит ноутбук. Я прохожу внутрь, закрываю дверь и начинаю разбирать пакеты.

Пока раскладываю еду по полкам, меня терзает мысль: она не только подъезды моет, но ещё и ночами работает. Как она вообще справляется? Это же ад — тащить всё на себе, без отдыха и передышки.