Книга Развод на спор, страница 82 – Любовь Попова

Вода перестаёт быть горячей — становится чуть прохладной, но я всё равно стою. Лоб упирается в плитку, дыхание сбивается, капли стекают по лицу, словно слёзы, которых я не могу себе позволить.

Наконец поворачиваю кран. Тишина. Только собственное сердцебиение гулко стучит в висках.

Выхожу из душа. Полотенце прилипает к телу, но я почти не ощущаю ткани. В зеркале мутное отражение: лицо, будто постарело на десяток лет. Тёмные круги под глазами, щетина, взгляд — пустой. Ни силы, ни ярости сейчас не видно, только усталость.

Я сажусь на край кровати в гостевой комнате и какое-то время просто смотрю в пол. Белый кафель, белая стена, белые простыни — всё белое, но внутри меня только чернота.

Но постепенно, медленно, как холодный огонь, внутри проступает другое чувство. Решимость. Не вспышка — не та ярость, что заставляет ломать стены и бить людей, а тяжёлая, вязкая необходимость. Я понимаю: действовать придётся. Не ждать, не умолять, не надеяться, что всё рассосётся само.

Я сам всё просрал. Но пусть Холодов не думает, что я так просто сдамся.

Выхожу из комнаты с интересом рассматривая квартиру Сладеньких. От таких людей ожидаешь чего угодно, но только не живых цветов по всем стенам и точно не собственной роже на одном из фото.

— Что? — Рома наливает нам водки, а я пожимаю плечами.

— Ожидал увидеть кучу фотографий самой Ани. Ну знаешь, как в сериалах, когда заходишь в квартиру актрисы на тебя смотрят ее лицо с каждой свободной стены.

Рома усмехается, качает головой.

— Аня никогда не была из тех, кто любуется собой. Она бы незадумываясь отказалась от театра, если бы пришлось выбирать.

— Да, я помню, как ты ее в Париж отправить хотел, а она осталась.

— И такое было. У нас всякое было.

— А измены? — беру стопку и опрокидываю в себя залпом. Рома делает так же. Закусывает свежим огурцом, внимательно за мной наблюдая.

— Ты Дашке изменил?

— А ты никогда Ане не изменял, — взрываюсь моментально. – Так блять святой. Ты всегда был таким. Святой Рома, готовый в любой момент оказать всем поддержку. Тебя самого не тошнит от собственной правильности?

Рома спокойно наливает новую порцию, пододвигает ко мне огурцы.

— Ты поэтому всегда помощи искал у чужих, а не у меня. Потому что я дохуя правильный?

— Ты и так мне универ оплатил.

— Универ, который ты так и не закончил. Марк, нет правильных людей. Если человек слишком хороший, значит он отлично умеет скрывать свое дерьмо. Как ваш этот друг Артемий. Никогда он мне не нравился. Хотя в политике другим и не место. Скользкие, изворотливые, умеющие пустить пыль в глаза. Я изменял Ане, правда всего однажды. Она тоже тогда ушла от меня. Три года врозь. Возвращал шантажом. Сказал, что вылечу вашу мать, только если она вернётся ко мне.

— Что? — встаю. Я не знал этого. – Как ты…

— Ну вот, теперь ты меня ненавидишь.

— И как она живет с тобой после такого.

— У женщин есть удивительное качество забывать плохое, Марк. Но чтобы она забыла, нужно чем – то заменить эти воспоминания. Только ты так и не ответил на вопрос. Ты изменил Даше?

— Тебя словно это удивляет.

— Да, — опрокидывает он стопку, и я следую его примеру, чувствуя, как горечь греет, но нихрена не согревает.

— Почему?

— Я редко вижу, чтобы кто – то был так одержим собственной женой и не мог оторваться от нее даже на ночь. Хотя сколько раз я звал тебя и на рыбалку, и на охоту и каждый раз слышал, Даша не поедет, я тоже. А у меня как ты понимаешь, тоже не слишком много друзей.