Книга Развод на спор, страница 79 – Любовь Попова

Марк вдруг опускается на колени, обхватывает меня, утыкается лицом в бёдра так, что чувствую его дыхание через ткань.

— Даш, я же люблю тебя. Я не смогу без тебя.

А я сижу, застыв, с его руками на мне, и думаю, что любовь, которая доводит до такого, уже не спасает. Она душит.

Меня трясёт. Руки тянутся к его волосам сами, как к магниту — таким знакомым, родным, тёплым. Ещё миг — и я бы коснулась, но воспоминание о боли, выжигающей меня изнутри, обрывает движение. Эта боль глушит всё, даже дыхание.

Раздаётся звонок в дверь. Марк поворачивает голову, и его лицо меняется — настораживается, хмурится. Я пытаюсь встать, но он перехватывает моё движение, удерживает.

Смотрит на меня волком — хищно, напряжённо, словно знает, кто стоит за дверью.

— Сиди. Я сам открою. Ты никуда не уйдёшь, пока мы всё не обсудим.

Я сглатываю, киваю, но внутри желание закричать «помогите» распирает грудь. Страх душит, вязнет в горле, не давая выдохнуть.

Из коридора доносится шум — резкий, рваный, как треск сломанной мебели. Голоса. Марк орёт, а другой голос — узнаваемый, спокойный, но с металлóм — Артемий.

Минуту слышны удары, возня, звон разбитого стекла. Потом в комнату входит Артемий. Губа разбита, воротник рубашки порван, в глазах злость и решимость.

Он окидывает взглядом обстановку, забирает с кресла мою сумку, а меня берёт за руку.

— Сейчас нам лучше уйти, ты же понимаешь.

Я не спорю. Я и говорить устала — слова будто застряли в груди. Но когда замечаю, что Марк лежит лицом в пол, а его держат трое, сердце падает в пятки.

Это я допустила? Это я виновата?

— Попробуй только её увести — я тебя голыми руками…

— А вот это уже угроза представителю власти. Ты бы поаккуратнее, — голос Артемия обрывает Марка.

— Даша! — он рвёт моё имя, как будто оно способно всё исправить. — Не было ничего, верь мне!

Но я не двигаюсь сама — ноги словно налились свинцом. Вся сцена кажется дешёвым боевиком, только запах крови и пота слишком настоящий.

Мы выходим на улицу. Свежий воздух оказывается не спасением, а тяжёлой пеленой — густой, душной, липкой. Я вырываю руку из ладони Артемия, падаю на колени, и меня выворачивает.

Слёзы душат. Ком в горле распух, мешает дышать.

До чего мы докатились? Как всё это произошло?

Боже, как же хочется отмотать назад. Вернуться в тот момент, где можно было услышать сладкую ложь и поверить ей.

— Скажи им… чтобы отпустили, — мой голос хриплый, едва слышный.

— Даша, это плохая идея.

— Он мой муж! Да и тебе не нужны скандалы.

Артемий тихо ругается, но достаёт телефон, набирает кого-то. Через минуту, пока мы садимся в машину, его люди уже внизу.

Я откидываюсь на кресло, закрываю глаза, пытаясь принять новую, чужую реальность.

И вдруг — хруст. Стекло со стороны Артемия взрывается осколками. Я вскрикиваю, зажимая уши и зажмуриваясь.

— Это всё ты! Ты это с нами сделал?! Ждал удобного момента! — Марк кричит, вырываясь.

— Ты сам всё сделал. А теперь ещё и сядешь, придурок, — отвечает Артемий, а я качаю головой, стараясь больше не слушать и не слышать. Закрываюсь в себе, желая оказаться возле океана, в том моменте, когда у нас еще не было столько денег, но было счастье.

Крик «Даша» рвёт воздух и бьёт по моим барабанным перепонкам ещё долго, даже когда машина уже отъезжает.