Книга Сломленные, страница 113 – Мира Вайс

Напоминание о следующем приеме у врача.

Среда. 11:30.

Вилла смотрела на экран несколько секунд. Потом перевела взгляд на пустую вазу.

И впервые за все это время подумала не о Рое.

А о том, что через несколько месяцев в этой квартире будет ребенок. И о том, что Рой больше не может стать прошлым. Никогда.

Телефон погас.

Дорогой читатель, я снова повторюсь, если вы дошли до этих строк, то значит история Роя и Виллы вас зацепила. Но при всей огромной статистике, которая показывает прочтения. Мало кто из вас вообще хоть как-то отметился лайком, комментарием или какой-либо другой реакцией. Тем кто отмечается мои благодарность и почтение.

Дальнейшая выкладка проды сильно зависит от обратной связи читателей. Согласитесь это справедливый обмен, так как я выкладываю книгу бесплатно, пока что, и без реакции от вас, мне и вовсе становится неинтересно это делать. А если так и продолжится, молчаливое чтение, то продолжение вскоре станет доступно только тем кто проявляет интерес, на тех ресурсах на которых, это возможно сделать. Благодарю за понимание.

Рой не спал уже четвертые сутки. Не потому что не мог — он мог. Просто не хотел. Каждый раз, когда закрывал глаза, видел ее. Не в постели. Не в подсобке. А ту, последнюю секунду — как она стояла у окна, прямая, как струна, и сказала: «Я больше не хочу тебя».

Он верил каждому слову. И именно поэтому не мог простить.

В спортзал он спускался каждый день. Здесь все было предсказуемо. Вес не спорил. Штанга не врала. Тело либо выдерживало, либо нет.

Он начинал с привычного. Разминка. Груша уже давно перестала быть просто снарядом. Она стала наказанием. Он бил ее до тех пор, пока костяшки не начинали кровоточить даже сквозь перчатки.

Потом — нагрузка. Потом — еще.

До тех пор, пока мышцы не начинали гореть так, что мысль о чем-то другом становилась невозможной.

Но даже там, в этой простоте, она прорывалась.

«Я больше не хочу тебя».

Он ловил себя на том, что повторяет это в такт подъему штанги.

Раз. Два.

«Я больше не хочу тебя».

И еще раз.

Словно если проговорить достаточно раз — смысл изменится.

Не изменился.

На седьмой день он впервые пропустил счет подходов.

Просто продолжил, пока не перестал чувствовать пальцы.

Потом стоял под ледяным душем и смотрел в стену. Вода стекала по лицу, по плечам, по шрамам, которые он давно перестал замечать.

Утром в среду в офисе Артура было тихо. Слишком тихо. Хейл стоял у окна и жевал зубочистку, глядя на улицу. Кэт сидела за столом, закинув ноги на соседний стул, и листала документы. Артур пил кофе и наблюдал за Роем.

Рой стоял у стола и читал отчет по Ливерпулю. Читал уже третий раз. Буквы не складывались.

— Рой, — тихо сказал Артур.

— Что.

— Ты третий раз читаешь одну и ту же страницу.

Рой медленно положил бумаги на стол. Поднял взгляд. В комнате стало еще тише.

— У нас проблема с Гиллом, — сказал он ровным голосом. — Он вдруг решил, строить бизнес за счет компании.

Хейл переставил зубочистку.

— Я могу с ним поговорить.

— Нет, — отрезал Рой. — Я сам.

Артур поставил чашку.

— Рой.

— Что.

— Ты сейчас не в том состоянии, чтобы «сам».

Рой посмотрел на него. Взгляд был холодным. Абсолютно. Таким, от которого у людей, знавших его меньше десяти лет, начинали дрожать руки.

— Я в самом что ни на есть состоянии.