Книга Шеф с системой. Пятый вкус, страница 36 – Тимофей Афаэль

Тимка стоял с закрытыми глазами и выражение на его лице менялось — от удивления к непониманию, от непонимания к чему-то, для чего у шестнадцатилетнего пацана из Слободки просто не было слов.

— Ну? — спросил я.

Он открыл глаза. Моргнул. Посмотрел на пирог в своих руках, потом на меня.

— Саш, — сказал он, и голос его был хриплым и каким-то другим, повзрослевшим на пару лет за одну минуту. — Я не знаю, как это сказать. Это… во рту как будто что-то поёт. Не один вкус, а много, и они все вместе, и каждый тянет за собой следующий, и ты не можешь остановиться, потому что хочешь услышать, что будет дальше.

— Это и есть глубина, Тимка. То, о чём я тебе говорил. Пятый вкус — он не стоит отдельно, он поднимает все остальные. Мясо становится мяснее, лук — слаще, тесто — ароматнее. Он как фундамент у дома — его не видно, но без него всё рушится.

Тимка откусил ещё, анализируя вкус.

— Три простых продукта, — сказал он, дожевав. — Грибы, бульон, сыр. Дешёвые продукты, а на выходе — вот это.

— Настоящая алхимия — не золото из свинца. Это когда берёшь обычные вещи и делаешь из них необычное. Любой дурак приготовит шедевр из трюфелей и икры. А ты попробуй сделать шедевр из грибов, костей и куска сыра. Вот тогда ты — мастер.

Тимка положил недоеденный кусок на стол. Он уже не думал о пироге — он думал о том, куда ещё можно засунуть эту грибную пасту. Я видел это и внутренне смеялся.

Перед глазами мелькнул знакомый интерфейс.

Навык ученика «Тимофей» повышен.

Новая техника освоена: Барьер из жира, Ароматическое масло.

Понимание вкусового баланса: значительный прогресс.

Опыт: +400 единиц.

Я смахнул интерфейс и хлопнул Тимку по плечу.

— Вот с этой техникой ты выйдешь на арену. Пирог, конверт, лепёшка — неважно, форму выберешь сам, ты тесто чувствуешь лучше, чем я. Но начинка с пятым вкусом и дымная корка — это твоё оружие. Кто бы против тебя ни встал, — он такого не ждёт, потому что этому не учат ни в одной школе и ни в одной книге.

— А где учат? — спросил Тимка.

— Нигде. Этому учат только здесь, на этой кухне, в Слободке. И только я. — Я усмехнулся. — Так что цени, пока я добрый.

— Ценю, Саш, — сказал Тимка, и впервые за всё утро он не ухмылялся и не паясничал. — Ценю. Правда.

Я рассмеялся и потрепал его по макушке.

— Завтра отработаешь десять штук, — сказал я, убирая сковороду с дымным маслом. — Десять пирогов от начала до конца. Замес, раскатка, барьер, начинка с пастой, купол, защип, печь, масло. Десять раз, чтобы руки запомнили каждое движение и голова больше не думала, а тело делало само.

— Десять, — повторил Тимка.

— Десять. Каждый я разрежу и проверю. Если дно мокрое — переделываешь. Если купол кривой — переделываешь. Если дымное масло горчит — переделываешь. Пока не будет идеально.

— Будет, — сказал Тимка.

Я ему поверил. Мои пацаны не бросали слов на ветер — они знали, что каждое обещание, данное мне, придётся отработать потом и кровью. И шли на это добровольно, с открытыми глазами.

Я убрал ножи, вытер стол, сложил в сторону остатки теста и начинки.

— Свободен, — сказал я. — Иди завтракай. И отнеси кусок Гришке, а то он узнает, что мы тут без него пироги пекли, и нам обоим мало не покажется.

Тимка подхватил половинку своего пирога и пошёл к двери. На пороге обернулся.